Amar es más espeso que olvidar... / E.E. Cummings

Hace ya algún tiempo había comprado este libro... y solo hace algunos días lo he vuelto a tomar en mano para comenzar a leerlo... entonces descubrí el ¿por qué? lo había adquirido.

Amar es más espeso que olvidar
más tenue que recordar
más raro que una ola mojada
más frecuente que caer

es más loco y lunar
y menos no será
que todo el mar que sólo
es más profundo que el mar.

Amar es menos siempe que ganar
menos nunca que vivo
menos grande que el comienzo más leve
menos pequeño que perdonar

es más solar que soleado
y más no puedo morir
que todo el cielo que sólo
es mas alto que el cielo

E.E. Cummings

Edward Estlin Cummings (14 de octubre de 1894 - 3 de septiembre de 1962), típicamente abreviado e. e. cummings, fue un poeta, pintor, ensayista y dramaturgo estadounidense. Aunque él no aprobaba la práctica, sus editores frecuentemente escribían su nombre con minúsculas para representar su sintaxis inusual.

Cummings es mejor conocido por sus poemas que rompen con toda estructura, incluyendo usos poco ortodoxos de las mayúsculas y la puntuación, en la que los puntos y comas podían incluso llegar a interrumpir oraciones y hasta palabras. Muchos de sus poemas también están escritos sin respeto a los renglones y los párrafos y algunos no parecen tener pies ni cabeza hasta que no son leídos en voz alta.

A pesar del gusto de Cummings por los estilos vanguardistas y la tipografía inusual, una buena parte de su trabajo es tradicional. De hecho muchos de sus poemas son sonetos. La poesía de Cummings frecuentemente trata los temas del amor y la naturaleza, así como la sátira y la relación del individuo con las masas y el mundo.

Publicó más de 900 poemas, dos novelas, muchos ensayos y una gran cantidad de dibujos, bocetos y pinturas. Es considerado una de las voces más importantes de la poesía del Siglo XX.

Breves datos recopilados en http://www.wikipedia.com

Dos poemas de Rexach

ENTONCES


Recuerda que tan sólo
de verme tú temblabas...
Si me quisiste así,
pobre de ti
si es que ahora
tratas de olvidar...
Se ve que no conoces,
¡que poco tu has vivido!
Te advierto que es
difícil y muy lento
ese proceso de olvidar...
Y aunque un aparente olvido
a ti te asombre
dime qué harás cuando alguien
sin querer me nombre
y esa lluvia de recuerdos
caiga en tu alma otra vez
Y entonces...
Si al comenzar el día
rehusas recordarme
Ay, pobre de tus noches
si las usas
para olvidarte de mí...


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OLAS Y ARENA


Soy la arena,
que en la playa está tendida
envidiando otras arenas,
que le quedan cerca al mar,
eres tú la inmensa ola
que al venir casi me toca,
pero luego te devuelves
hacia atrás.

Las veces, que te derramas
sobres arena humedecida
ya creyendo que otra vez me tocarás,


al llegarme tan cerquita
pero luego te me escondes
y te pierdes en la inmensidad del mar.


Soy la arena que la ola nunca toca
y que en la playa tendida
vive sola su penar.
Eres ola,
que te envuelves en la bruma
y te disuelves en la espuma
alejándoteme mas...

Si yo tú, si tú yo

Si yo, tu.
Si caes, yo contigo,
y nos levantaremos juntos
en esto unidos.

Si me pierdo, encuéntrame.
Si te pierdes, yo contigo,
y juntos leeremos en las estrellas
cuál es nuestro camino.
Y si no existe, lo inventaremos.

Si la distancia es el olvido,
haré puentes con tus abrazos,
pues lo que tú y yo hemos vivido
no son cadenas...
ni siquiera lazos;
es el sueño de cualquier amigo
es pintar un te quiero a trazos,
y secarlo en nuestro regazo.

Si yo, tú.
Si dudo, me empujas.
Si dudas, te entiendo.
Si callo, escucha mi mirada.
Si callas, leeré tus gestos.

Si me necesitas, silba
y construiré una escalera
hecha de tus últimos besos,
para robar a la luna una estrella
y ponerla en tu mesilla
para que te dé luz.

Si yo, tú.
Si tú, yo también.
Si lloro, ríeme.
Si ríes, lloraré,
pues somos el equilibrio,
dos mitades que forman un sueño.

Si yo, tú.
Si tú, conmigo.
Y si te arrodillas
haré que el mundo sea más bajo,
a tu medida,
pues a veces para seguir creciendo
hay que agacharse.

Si me dejas, mantendré viva la llama
hasta que regreses,
y sin preguntas, seguiremos caminando.
Y sin condiciones, te seguiré perdonando.
Si te duermes, seguiremos soñando
que el tiempo no ha pasado,
que el reloj se ha parado.

Y si alguna vez la risa
se te vuelve dura,
se te seca las lágrimas
y la ternura,
estaré a tu lado,
pes siempre te he querido.
pues siempre te he cuidado.

Pero jamás te cures de quereme,
pues el amor es como DON QUIJOTE;
solo recobra la cordura
para morir.
Quiéreme en mi locura,
pues mi camisa de fuerza eres tú,
y eso me calma,
y eso me cura...

Si yo, tú.
Si tú, yo.
Sin ti, nada.
Sin mí, si quieres, prueba.

Poema Canción Desnuda

Despierta de caricias,
aún siento por mi cuerpo corriéndome tu abrazo.
Estremecido y tenue sigo andando en tu imagen.
¡Fue tan hondo de instintos mi sencillo reclamo…
!De mí se huyeron horas de voluntad robusta,
y humilde de razones, mi sensación dejaron.
Yo no supe de edades ni reflexiones yertas.
¡Yo fui la Vida, amado !
La vida que pasaba por el canto del ave
y la arteria del árbol.
Otras notas más suaves pude haber descorrido,
pero mi anhelo fértil no conocía de atajos:
me agarré a la hora loca,
y mis hojas silvestres sobre ti se doblaron.
Me solté a la pureza de un amor sin ropajes
que cargaba mi vida de lo irreal a lo humano,
y hube de verme toda en un grito de lágrimas,
¡en recuerdo de pájaros!
Yo no supe guardarme de invencibles corrientes
¡Yo fui la Vida, amado !
La vida que en ti mismo descarriaba su rumbo
para darse a mis brazos.

de Julia De Burgos

Es poesía tener ojos en la cara -EMH

-¿No le cansa a usted el mar?

-No señor; me encanta.

-Es una cosa tan pesada: ¡Cielo y mar, cielo y mar...! Siempre lo mismo.

-¿Lo mismo? Discúlpeme, pero yo creo que usted no ve bien. ¿Es lo mismo el cielo de estas horas calurosas en que lo enciende el sol, que el cielo de la mañana, que el cielo de la tarde? ¿Los amaneceres, los ocasos, los nublados, son lo mismo? ¿Ese mar tan igual en apariencia, es lo mismo, tranquilo como está, que cuando está colérico? ¿No ha observado usted las calmas...?

-Todo eso es poesía.

-¿Qué...? ¿Es poesía tener ojos en la cara...? Usted tiene razón, eso es poesía. Para ver ciertas cosas se necesitan ojos que sepan mirar.

Eugenio María de Hostos
PUERTO RICO

Hombre preso que mira a su hijo - Mario Benedetti

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriria en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.

Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.

Realmente no sabian un corno
pobrecitos creian que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y carceles por suerte una palabra esdrújula.

Olvidaban poner el acento en el hombre.

La culpa no era exáctamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.

Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aqui
mirándote y echándote
de menos.

Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.

Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.

Y jugue por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias.

Y jugue por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugue a la mancha
y era de sangre.

Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.

Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durisimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo callo
o puteo como un loco
que es una linda forma de callar.

Que tu viejo olvido todos los números
(por eso no podria ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que bar
que parada
que casa.

Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.

Por eso ahora
me podes preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.

Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.

Llora nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aqui lloramos todos.

Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

Llora
pero no olvides.

Poema: Guanín

Porque me pusiste en el pecho

este guanín relumbrante,

he de andar,

el hacla en mano, y la muerte por delante

Mano que unciste a mi cuello

el guanín del batallar:

con mi cemí,

con mi flecha,

conmigo te enterrarán!

Juan Antonio Corretjer

Poema: De la estirpe

Nací
donde muchos crecieron
besando la estrella.
Mi savia es
de una tribu recia, áspera y solar.
Mi estirpe
es de quetzales y pitirres.
Esta sangre
se amamantó del mar que azotó a los enemigos.
Tengo ala y raíz
en la tierra que sustenta nuestra patria:
unción de níspero con mucha hiel.
Alada,
pacto con luciérnagas primaverales.
Amo,
y ese amor es de guitarra y flor;
amo, amor amordazado y trunco,
capaz aún de emanar su olor
a selva y madrugada. Canto
la exacta melodía trashumante
que soñó el caracol. Soy
de los que viven besando la estrella.
Como ellos, engendro
alas nocturnales.
Iré tras ellos.
Iré:
«aunque un sol de alacranes
me coma la sien».

Poema: Algo debí decirte

Algo debí decirte y hoy me pesa. Orfeo, cuánto amor, cuánto silencio; me conformé al oirte, nada dije, ni siquiera te dije que te quise. La voz se me agolpaba en mis entrañas dejándome caer en tu mirada. Tu canción a las venas me llegaba y en tus ojos quedé joven y triste. Hoy me pesa el silencio sin silencio, esta lluvia, esta muerte por tu muerte quedada desde mí para no verte. Si al menos me inventara cosas dulces y tú volvieras para yo decirlas. ¡Cuánto valen las cosas ya perdidas!

Violeta López Suria

Poema: Los ojos de ...

Los ojos de ... ¿Me preguntas, pintor, que como quiero que pintes el mirar y la hermosura de aquellos ojos do el Edén fulgura, de aquellos ojos por que vivo y muero? Copia el fulgor de matinal lucero, de gacela apacible la dulzura, de la tórtola amante la ternura, el brillo del diamante lisonjero. Los habrás de pintar grandes y vivos donde luzca la antorcha bendecida del noble meditar, muy expresivos. Con dulce vaguedad indefinida; ¿quieres darles aun más atractivos de apasionado amor? dales la vida. Alejandro Tapia y Rivera Puerto Rico