HERENCIAS LITERARIAS

Amar es más espeso que olvidar... / E.E. Cummings

2012-01-26T15:13:00.003-04:00

Hace ya algún tiempo había comprado este libro... y solo hace algunos días lo he vuelto a tomar en mano para comenzar a leerlo... entonces descubrí el ¿por qué? lo había adquirido.

Amar es más espeso que olvidar
más tenue que recordar
más raro que una ola mojada
más frecuente que caer

es más loco y lunar
y menos no será
que todo el mar que sólo
es más profundo que el mar.

Amar es menos siempe que ganar
menos nunca que vivo
menos grande que el comienzo más leve
menos pequeño que perdonar

es más solar que soleado
y más no puedo morir
que todo el cielo que sólo
es mas alto que el cielo

E.E. Cummings

Edward Estlin Cummings (14 de octubre de 1894 - 3 de septiembre de 1962), típicamente abreviado e. e. cummings, fue un poeta, pintor, ensayista y dramaturgo estadounidense. Aunque él no aprobaba la práctica, sus editores frecuentemente escribían su nombre con minúsculas para representar su sintaxis inusual.

Cummings es mejor conocido por sus poemas que rompen con toda estructura, incluyendo usos poco ortodoxos de las mayúsculas y la puntuación, en la que los puntos y comas podían incluso llegar a interrumpir oraciones y hasta palabras. Muchos de sus poemas también están escritos sin respeto a los renglones y los párrafos y algunos no parecen tener pies ni cabeza hasta que no son leídos en voz alta.

A pesar del gusto de Cummings por los estilos vanguardistas y la tipografía inusual, una buena parte de su trabajo es tradicional. De hecho muchos de sus poemas son sonetos. La poesía de Cummings frecuentemente trata los temas del amor y la naturaleza, así como la sátira y la relación del individuo con las masas y el mundo.

Publicó más de 900 poemas, dos novelas, muchos ensayos y una gran cantidad de dibujos, bocetos y pinturas. Es considerado una de las voces más importantes de la poesía del Siglo XX.

Breves datos recopilados en http://www.wikipedia.com

Dos poemas de Rexach

2011-09-03T00:40:00.001-04:00

ENTONCES

Recuerda que tan sólo
de verme tú temblabas...
Si me quisiste así,
pobre de ti
si es que ahora
tratas de olvidar...
Se ve que no conoces,
¡que poco tu has vivido!
Te advierto que es
difícil y muy lento
ese proceso de olvidar...
Y aunque un aparente olvido
a ti te asombre
dime qué harás cuando alguien
sin querer me nombre
y esa lluvia de recuerdos
caiga en tu alma otra vez
Y entonces...
Si al comenzar el día
rehusas recordarme
Ay, pobre de tus noches
si las usas
para olvidarte de mí...

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

OLAS Y ARENA

Soy la arena,
que en la playa está tendida
envidiando otras arenas,
que le quedan cerca al mar,
eres tú la inmensa ola
que al venir casi me toca,
pero luego te devuelves
hacia atrás.

Las veces, que te derramas
sobres arena humedecida
ya creyendo que otra vez me tocarás,

al llegarme tan cerquita
pero luego te me escondes
y te pierdes en la inmensidad del mar.

Soy la arena que la ola nunca toca
y que en la playa tendida
vive sola su penar.
Eres ola,
que te envuelves en la bruma
y te disuelves en la espuma
alejándoteme mas...

Si yo tú, si tú yo

2011-07-03T10:35:00.000-04:00

Si yo, tu.
Si caes, yo contigo,
y nos levantaremos juntos
en esto unidos.

Si me pierdo, encuéntrame.
Si te pierdes, yo contigo,
y juntos leeremos en las estrellas
cuál es nuestro camino.
Y si no existe, lo inventaremos.

Si la distancia es el olvido,
haré puentes con tus abrazos,
pues lo que tú y yo hemos vivido
no son cadenas...
ni siquiera lazos;
es el sueño de cualquier amigo
es pintar un te quiero a trazos,
y secarlo en nuestro regazo.

Si yo, tú.
Si dudo, me empujas.
Si dudas, te entiendo.
Si callo, escucha mi mirada.
Si callas, leeré tus gestos.

Si me necesitas, silba
y construiré una escalera
hecha de tus últimos besos,
para robar a la luna una estrella
y ponerla en tu mesilla
para que te dé luz.

Si yo, tú.
Si tú, yo también.
Si lloro, ríeme.
Si ríes, lloraré,
pues somos el equilibrio,
dos mitades que forman un sueño.

Si yo, tú.
Si tú, conmigo.
Y si te arrodillas
haré que el mundo sea más bajo,
a tu medida,
pues a veces para seguir creciendo
hay que agacharse.

Si me dejas, mantendré viva la llama
hasta que regreses,
y sin preguntas, seguiremos caminando.
Y sin condiciones, te seguiré perdonando.
Si te duermes, seguiremos soñando
que el tiempo no ha pasado,
que el reloj se ha parado.

Y si alguna vez la risa
se te vuelve dura,
se te seca las lágrimas
y la ternura,
estaré a tu lado,
pes siempre te he querido.
pues siempre te he cuidado.

Pero jamás te cures de quereme,
pues el amor es como DON QUIJOTE;
solo recobra la cordura
para morir.
Quiéreme en mi locura,
pues mi camisa de fuerza eres tú,
y eso me calma,
y eso me cura...

Si yo, tú.
Si tú, yo.
Sin ti, nada.
Sin mí, si quieres, prueba.

Poema Canción Desnuda

2011-05-23T15:32:00.000-04:00

Despierta de caricias,
aún siento por mi cuerpo corriéndome tu abrazo.
Estremecido y tenue sigo andando en tu imagen.
¡Fue tan hondo de instintos mi sencillo reclamo…
!De mí se huyeron horas de voluntad robusta,
y humilde de razones, mi sensación dejaron.
Yo no supe de edades ni reflexiones yertas.
¡Yo fui la Vida, amado !
La vida que pasaba por el canto del ave
y la arteria del árbol.
Otras notas más suaves pude haber descorrido,
pero mi anhelo fértil no conocía de atajos:
me agarré a la hora loca,
y mis hojas silvestres sobre ti se doblaron.
Me solté a la pureza de un amor sin ropajes
que cargaba mi vida de lo irreal a lo humano,
y hube de verme toda en un grito de lágrimas,
¡en recuerdo de pájaros!
Yo no supe guardarme de invencibles corrientes
¡Yo fui la Vida, amado !
La vida que en ti mismo descarriaba su rumbo
para darse a mis brazos.

de Julia De Burgos

Es poesía tener ojos en la cara -EMH

2011-05-21T23:09:00.000-04:00

-¿No le cansa a usted el mar?

-No señor; me encanta.

-Es una cosa tan pesada: ¡Cielo y mar, cielo y mar...! Siempre lo mismo.

-¿Lo mismo? Discúlpeme, pero yo creo que usted no ve bien. ¿Es lo mismo el cielo de estas horas calurosas en que lo enciende el sol, que el cielo de la mañana, que el cielo de la tarde? ¿Los amaneceres, los ocasos, los nublados, son lo mismo? ¿Ese mar tan igual en apariencia, es lo mismo, tranquilo como está, que cuando está colérico? ¿No ha observado usted las calmas...?

-Todo eso es poesía.

-¿Qué...? ¿Es poesía tener ojos en la cara...? Usted tiene razón, eso es poesía. Para ver ciertas cosas se necesitan ojos que sepan mirar.

Eugenio María de Hostos
PUERTO RICO

Hombre preso que mira a su hijo - Mario Benedetti

2011-05-07T03:54:00.000-04:00

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriria en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.

Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.

Realmente no sabian un corno
pobrecitos creian que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y carceles por suerte una palabra esdrújula.

Olvidaban poner el acento en el hombre.

La culpa no era exáctamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.

Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aqui
mirándote y echándote
de menos.

Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.

Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.

Y jugue por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias.

Y jugue por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugue a la mancha
y era de sangre.

Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.

Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durisimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo callo
o puteo como un loco
que es una linda forma de callar.

Que tu viejo olvido todos los números
(por eso no podria ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que bar
que parada
que casa.

Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.

Por eso ahora
me podes preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.

Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.

Llora nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aqui lloramos todos.

Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

Llora
pero no olvides.

Poema: Guanín

2011-03-30T15:57:00.002-04:00

Porque me pusiste en el pecho

este guanín relumbrante,

he de andar,

el hacla en mano, y la muerte por delante

Mano que unciste a mi cuello

el guanín del batallar:

con mi cemí,

con mi flecha,

conmigo te enterrarán!

Juan Antonio Corretjer

Poema: De la estirpe

2011-03-30T14:16:00.000-04:00

Nací
donde muchos crecieron
besando la estrella.
Mi savia es
de una tribu recia, áspera y solar.
Mi estirpe
es de quetzales y pitirres.
Esta sangre
se amamantó del mar que azotó a los enemigos.
Tengo ala y raíz
en la tierra que sustenta nuestra patria:
unción de níspero con mucha hiel.
Alada,
pacto con luciérnagas primaverales.
Amo,
y ese amor es de guitarra y flor;
amo, amor amordazado y trunco,
capaz aún de emanar su olor
a selva y madrugada. Canto
la exacta melodía trashumante
que soñó el caracol. Soy
de los que viven besando la estrella.
Como ellos, engendro
alas nocturnales.
Iré tras ellos.
Iré:
«aunque un sol de alacranes
me coma la sien».

Poema: Algo debí decirte

2011-03-30T13:57:00.001-04:00

Algo debí decirte y hoy me pesa. Orfeo, cuánto amor, cuánto silencio; me conformé al oirte, nada dije, ni siquiera te dije que te quise. La voz se me agolpaba en mis entrañas dejándome caer en tu mirada. Tu canción a las venas me llegaba y en tus ojos quedé joven y triste. Hoy me pesa el silencio sin silencio, esta lluvia, esta muerte por tu muerte quedada desde mí para no verte. Si al menos me inventara cosas dulces y tú volvieras para yo decirlas. ¡Cuánto valen las cosas ya perdidas!

Violeta López Suria

Poema: Los ojos de ...

2011-03-30T13:35:00.005-04:00

Los ojos de ... ¿Me preguntas, pintor, que como quiero que pintes el mirar y la hermosura de aquellos ojos do el Edén fulgura, de aquellos ojos por que vivo y muero? Copia el fulgor de matinal lucero, de gacela apacible la dulzura, de la tórtola amante la ternura, el brillo del diamante lisonjero. Los habrás de pintar grandes y vivos donde luzca la antorcha bendecida del noble meditar, muy expresivos. Con dulce vaguedad indefinida; ¿quieres darles aun más atractivos de apasionado amor? dales la vida. Alejandro Tapia y Rivera Puerto Rico

Poema: A Luis Lloréns Torres

2011-03-28T20:29:00.002-04:00

Autor: Luis Palés Matos

El cielo sucio del creyón, el viento
Al doblar una curva del viaje, la Enlutada
te guiñó desde el fondo de la noche estrellada
y tú, ante la insinuante y amorosa guiñada,
tenorio impenitente, corriste a su llamada.

Corriste a su llamada y abandonaste el fundo
que fue para tu numen telúrico y profundo
el íntimo acicate y el realizar fecundo...
el fundo que cantaras con acento jocundo;
con aquella alegría sensual y luminosa
que te irradiaba de la entraña calurosa
y ponía su luz en todo lo cantado
cual por varilla mágica y virtuosa tocado.

Abandonaste el fundo que fue tu señorío:
el tabacal, el huerto, la montaña y el río,
el plátano plantado en su húmedo plantío,
el cafeto a la sombra de guabas maternales,
y la jíbara en tibios arrullos pasionales
dándote sus primicias de amor en el bohío.

(Afuera, en la espesura de agrestes eclosiones
monta el tiple a la grupa de una copla serrana
y la guitarra quema su mano de bordones,
mientras el güiro tórrido, tostado de canciones,
ralla el coco sombrío de la noche antillana,
y el cielo en que aún perduran las zodiacales huellas
va llenando su cuenco de una tibia y lejana
leche de nebulosas y cachispa de estrellas.)

Y más allá, en el fundo, en la paz anchurosa
y vegetal del campo, cuando la soledosa
voz del coquí, goteando de la nocturna calma
bajaba hasta el hondón elemental de tu alma,
partías de ti mismo por rutas misteriosas
hacia el cósmico imperio de las claras esferas,
a indagar el origen de las primeras cosas
y el sentido profundo de las causas primeras.

Y sentías, pensabas. Y de tu sentimiento
iba cuajando una niebla azul en el viento.
Una niebla de música vaporosa y sencilla
que en ancestral romance su pie menudo apoya,
y de cuya cadencia brotó la maravilla
del canto inimitable: ¡tu décima criolla!

Tu décima criolla: guiño de picardía,
flor de gracia y esencia de honda filosofía;
agua que descendía cantando su canción
del manantial fecundo de tu gran corazón
y que tú nos filtrabas en hojas de yautía.

Maestro: cuando tu carne ya en tierra, liquidada,
sea un poco de polvo, una ceniza, nada;
cuando de tus poemas de ancho y viril aliento
sólo quede un rumor diluido en el viento,
y cuando de la estatua que habrán de levantarte
más que tu nombre mismo, se admire la obra de arte;
un día, allá en el fondo del campo, alguna triste
jíbara enamorada, para endulzar su historia,
dirá una copla tuya sin recordar quién fuiste
¡y ese será el más grande monumento a tu gloria!

Poema : El espectro del agua

2011-03-28T01:32:00.004-04:00

Samuel Lugo (Puerto Rico)

El agua no reposa. El agua anda desnuda por las piedras del río con su canción de lluvia. Tal vez será algún alma serrana que camina en busca de un espejo que perdió cuando niña. ¿No has visto tú ese espejo? -Antes sus claras lunas peinaba el agua ante sus cabellos de música. Dicen que las pupilas ya no se van del agua si alguna vez al río se nos cae la mirada. ¿No has sentido la fuerza de poseerla toda?; ¿de sentir en tu carne el temblor de su boca? Ah, la angustia en mis ojos al besar los abismos de su boca, y sus manos llena de maleficios. Me ha llamado a su fondo y en la sien me ha gritado y ha enredado mi cuerpo con sus cabellos claros. Más allá de mis ojos debe de errar su alma. A las ingentes cimas de mi sueño ¿a qué viene?; de abajo, desde el fondo de mis abismos, salta. Y otra vez en mis ojos con sus formas desnudas, con su cuerpo de río y su canción de lluvia. -Mírale las pupilas -me ha gritado la noche- ¿No ves rota una sombra pasar por su mirada?; esa es tu forma muerta, ¿la ves?, distante el río hacia la mar la lleva en su ataúd de agua. Extraido del libro: Antología de lecturas Vol. 2 Página 111 (Leído la madrugada del sábado 8/9 de enero de 1995)

Poema: A mis amigos

2011-03-22T10:35:00.001-04:00

Autor: José Gautier Benítez

País: Puerto Rico

Cuando no reste ya ni un solo grano
de mi existencia en el reloj de arena,
al conducir mi gélido cadáver,
no olvidéis esta súplica postrera:

No lo encerréis en los angostos nichos
que llenan la pared formando hileras,
que en la lóbrega, angosta galería
jamás el sol de mi país penetra.

El campo recorred del cementerio,
y en el suelo cavad mi pobre huesa;
que el sol la alumbre y la acaricie el aura,
y que broten allí flores y hierbas.

Que yo pueda sentir, si allí se siente,
a mi alrededor y sobre mí, muy cerca,
el vivo rayo de mi sol de fuego
y esta adorada borinqueña tierra.

Poema: Mi oracion PADRE NUESTRO

2011-03-22T10:32:00.001-04:00

Autor: Ramon Negron Flores

País: Puerto Rico

Padre nuestro qua estás en los cielos,
circundando de gloria inmortal;
esperanza del alma que eleva
al amor y a la ciencia un altar.

Santifique la tierra Tu nombre,
venga a nos Tu reino de paz;
y haz que sea cumplida Tu ley
en el cielo, en la tierra, en el mar.

Deja, deja que en nuestros hogares
nunca falten, ¡oh, Dios de bondad!
una chispa de luz para el alma;
para el cuerpo un pedazo de pan.

Y si acaso a Tu ley inmutable
alguien pudo, ignorante, faltar,
Padre Nuestro, perdona a Tus hijos
que te ofrecen, también perdonar.

No nos dejes caer.en la noche
del pecado; en la sima del mal;
porque brille tu fe en la conciencia
como un faro de la etenidad.

Francisco Gonzalo Marín

2011-03-13T10:26:00.005-04:00

Francisco Gonzalo “Pachín” Marín

Extraido de la publicación

Pachín Marín: un poeta boricua que no debemos olvidar

Autora: Ivonne Acosta Lespier
Escribe en el BLOG: SIN MORDAZAS

...no es tan estudiado y apreciado como otros poetas puertorriqueños y quizá se deba al hecho de que más que poeta fue un hombre de acción, un revolucionario que se expresaba en poemas (así como en cuentos y periódicos) y que murió en el exilio mientras participaba en la guerra de independencia de Cuba. Fue además el que tuvo la idea de diseñar la bandera de Puerto Rico con los colores invertidos de la bandera de la hermana isla. Para Pachín, como para Lola Rodríguez de Tió, ambas eran “de un pájaro las dos alas”.

Pachín Marín nació en Arecibo un 12 de marzo de 1863 en un hogar humilde pero en el que se discutía la historia del país, se ensalzaba la figura de Betances y en el que a los 5 años escuchaba a sus padres expresar su pesar luego del fracaso del Grito de Lares para luego ensalzar lo ocurrido en Yara (Cuba),para la misma fecha. Su padre era hermano del respetado periodista Ramón Marín y ambas abuelas eran de raza negra. Ser mulato le ocasionó muchos traumas según se aprecia en algunos poemas. Con poca educación formal, fue más bien autodidacta (como tantos en el siglo diecinueve) pues al ejercer el oficio de tipógrafo en imprenta desarrolló el gusto por la lectura. También fue músico y periodista. Pero sobre todo, patriota.

Su primera adhesión política fue al autonomismo luego de participar en la famosa asamblea en la que se funda ese partido en el Teatro La Perla de Ponce el 7 de marzo de 1887 bajo del liderato de Román Baldorioty de Castro. Su entusiasmo con Baldorioty le llevó a dedicarle un poemario titulado “Mi Óbolo” y a su regreso a Arecibo funda un periódico “El Postillón” para difundir las ideas autonomistas. Pero ese movimiento había ido a la par con el de La Boicotizadora y el gobierno desató la terrible persecución de los autonomistas que se conoce en nuestra historia como “el año terrible”. Pachín va a sentirse amenazado y se ve forzado a huir a Santo Domingo en donde al tiempo es encarcelado y expulsado por el dictador Lilís por atreverse a criticarlo. Va a Venezuela donde le toca el dictador de turno y corre la misma suerte teniendo que huir a Martinica, luego a San Tomas y finalmente logra regresar a Puerto Rico gracias a la ayuda de varios compueblanos. Se radica en Ponce donde publica nuevamente “El Postillón” que desata una persecución que lo obliga a salir en el exilio definitivo de Puerto Rico.

En Nueva York se hace miembro de la Junta Revolucionaria de Cuba y Puerto Rico, conoce y se hace muy amigo de José Martí a quien ayuda en la propaganda revolucionaria. Al cabo de dos años, por razones que desconocemos se va a Haití en donde logra fundar un club revolucionario pero tiene que regresar a Nueva York en 1896. Allí se entera, no sólo de la muerte de Martí combatiendo en Cuba sino la de su propio hermano Wenceslao, y decide unirse a la lucha cubana bajo el mando del general Máximo Gómez. Su muerte ocurre no combatiendo sino porque enfermó de malaria en medio de la ciénaga de Turiguanó en la manigua cubana y para no detener a sus compañeros les rogó que lo dejaran en una hamaca colgada entre dos mangles. Al mes siguiente cuando regresaron a buscarlo encontraron su esqueleto en la hamaca abrazado a su fusil. A esta fecha no se sabe dónde yacen sus restos mortales. Los detalles de su horrenda muerte los publica una bloguera cubana de la provincia de Villa Clara quien le hace varios homenajes a nuestro poeta mártir. Ella se siente avergonzada de que los compañeros (cubanos) le hayan abandonado a su suerte pero está claro que Pachín les rogó que siguieran adelante y lo dejaran.

En cuanto a su obra poética, lo que llama la atención es su espontaneidad y sinceridad sin atender a formalidades; es poeta romántico por excelencia y su poesía es agresiva, fuerte, y expresiva, rebelde y comprometida. Pachín poetizaba las ideas de Betances pero sobre todo comunicaba todos los eventos de su vida a través de los poemas por lo cual son casi autobiográficos. Entre éstos sobresalen tres poemas: “El Ruiseñor” (metáfora del patriotismo), “El Emisario” (imita un poema de Martí en el cual los héroes ya muertos cobran vida; el tema es “sigamos la lucha”) y “A mi padre”. En este último Pachín le deja saber a su progenitor que va a irse a la lucha y le explica sus razones y al hacerlo se autodefine como patriota, como poeta y como hijo. Dice así este impactante poema que le describe mejor que ningún otro:

Hay en mi vida un vendabal deshecho
que no sé maldecir, ni lo deploro,
y
voy a él como el dolor al pecho,
la espada al puño, al redondel el toro.

Mi pluma de escritor, culta o salvaje,
el arma es que mis ideas
esgrimen;
a mí la dicha a costa de un ultraje
no me parece bienestar: es
crimen.

De otros cejar con impudor infame
en ocasión del inminente
riesgo.
Yo acudo siempre do el deber me llame
y ya en el sitio del deber
no sesgo.

El musulmán resígnase al destino
y yo jamás; en medio de
mi duelo
voy abriéndome brecha en el camino
con propio esfuerzo y sin
mirar al cielo.

¿Gime la Patria en orfandad eterna
mientras un nudo
su garganta oprime?
pues ya no escucho tu inquietud paterna,
yo sólo
entiendo que mi patria gime.

¡Ay! Hubiéraseme dado, a más del nombre,
una Patria feliz y hospitalaria;
dado me hubieras credencial de hombre
y no padrón de envilecido paria.

No temas. Me arrullaste con cariño
y en devolverte el bien cifro mi orgullo.
¡Se ha transformado en paladín
tu niño!
¡En tempestad se convirtió su arrullo!

Cuando llegue el
naufragio -si es que llega-
piensa en mi honor que, capitán valiente,
será el primero en la borrasca ciega
y el último que pise sobre el
puente.

Fuentes:
1. Figueroa de Cifredo, Patria, Pachín Marín: Héroe y Poeta (San Juan: Instituto de Cultura Puertorriqueña, 1967)
2. Notas del curso Literatura Puertorriqueña que tomé con el Dr. Ramón Luis Acevedo en el Centro de Estudios Avanzados de Puerto Rico y el Caribe.

Autora del la publicación Ivonne Acosta Lespier

Escribe en el BLOG: SIN MORDAZAS

Poema: Te amo todavía

2011-02-27T15:46:00.002-04:00

Anoche repasando la historia de mi vida,
saltaste a mi recuerdo, dulce, sonriente y bella,
y a pesar que en mis años estabas ya perdida,
me alumbraste de nuevo…, como lejana estrella.

Dibujé en tu silueta tus labios de grosella,
y allí tuve a tu imagen dándome compañía,
yo creía que el tiempo todo lo cubre y sella,
ahora me doy cuenta…, que te amo todavía.

Han pasado las horas, éste es un nuevo día,
y no puedo ahuyentarte de mi imaginación,
será tal vez mi orgullo, o absurda cobardía,
resistirme al mensaje que me da el corazón.

Sacude mi recuerdo nuestra vieja canción,
lo que pasamos juntos se hace una letanía,
algo me envuelve ahora con sutil emoción,
y quisiera gritarte…, que te amo todavía.

Mi alma medio herida se estremece en un sueño,
cual hontanar de invierno brota mi poesía,
maneras y mil planes de estrategias diseño,
para que tú me creas…, que te amo todavía.

No voy a sorprenderme, ni amargarme, ni nada,
cuando al verme me digas ya es tarde tu porfía,
prosigue tu camino, yo ya estoy ocupada,
yo seguiré insistiendo…, te amo todavía.

Poema: FRENTE AL MAR / Alfonsina Storni

2011-02-27T15:36:00.000-04:00

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blando que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeño, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.
¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!
Desdichado de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.

un cuento - 120 -

2011-02-04T13:02:00.000-04:00

Un hombre con fama de sabio y que había amasado una gran fortuna le llegó la hora de la jubilación. Desde ese momento, cada día encontraba motivos para invitar a sus numerosos amigos a costosos banquetes, o para hacerles caros regalos. Pasados unos meses de lujos y derroches, un amigo le dijo: -Creo que deberías dejar de gastar de ese modo. Aunque tu fortuna mucha, estás dilapidándola rápidamente, y recuerda que tienes unos hijos que te heredarán. -Precisamente por ellos lo hago –contestó-. La riqueza conseguida sin esfuerzos arruina la capacidad de los inteligentes y agrava la estupidez de los torpes. Yo a mis hijos les he dado la educación y los medios suficientes como para que se construyan un futuro por ellos mismos La expectativa de disponer de mi patrimonio no sería más que una invitación a que aparecieran la codicia y la indolencia. No necesitan mi dinero para nada, no sería más que un veneno en sus vidas-. Y en efecto, aquel hombre gastó hasta el último céntimo antes de morir. (Extraído de: LOS 120 MEJORES CUENTOS DE LAS TRADICIONES ESPIRITUALES DEL ORIENTE)

La noche que volvimos a ser gente

2010-10-08T08:29:00.003-04:00

Fragmentos:

¿Qué si me acuerdo? Se acuerda el Barrio entero si quieres que te diga la verdad, porque eso no se le va a olvidar ni a Trompoloco, que ya no es capaz de decir ni dónde enterraron a su mamá hace quince días.

Entonces el otro foreman, porque el primero ya se había ido, me dice: ¿Qué, te piensas hacer millonario para poner un casino en Puerto Rico? Así, relajando, tú sabes, y vengo yo y le digo, también vacilando: No, si el casino ya lo tengo. Ahora lo que quiero poner es una fábrica. Y me dice: ¿Una fábrica de qué? Y le digo: Una fábrica de humo. Y entonces me pregunta: ¿Ah, sí? ¿Y qué vas a hacer con el humo? Y yo bien serio, con una cara de palo que había que ver: ¿Adiós?... ¿y qué voy a hacer? Enlatarlo para vendérselo a los americanos, que compran cualquier cosa con tal de que venga en lata.

Bueno, pues en eso iba yo pensando y sintiéndome ya muy padre de familia, te das cuenta, cuando... ¡fuácata, ahí fue! Que se va la luz y el tren empieza a perder impulso hasta que se queda parado en la mismita mitad del túnel entre dos estaciones. Bueno, la verdad es que de un momento no se asustó nadie. Tú sabes que eso de que las luces se apaguen en el subway no es nada del otro mundo: en seguida vuelven a prenderse y la gente ni pestañea.

Porque yo no sé si tú me lo vas a creer, pero aquello era como un sueño. Había salido una luna de este tamaño, mira, y amarilla amarilla como si estuviera hecha de oro, y el cielo estaba todito lleno de estrellas como si todos los cocuyos del mundo se hubieran subido hasta allá arriba y después se hubieran quedado a descansar en aquella inmensidad. Igual que en Puerto Rico cualquier noche del año, pero era que después de tanto tiempo sin poder ver el cielo, por ese resplandor de las millones de luces eléctricas que se prenden aquí todas las noches, ya se nos había olvidado que las estrellas existían ...

Para leer el cuento completo: LA NOCHE QUE VOLVIMOS A SER GENTE

Breves datos biográficos: JOSÉ LUIS GONZÁLEZ

ENHORABUENA : Mario Vargas Llosa

2010-10-07T09:04:00.001-04:00

07 Octubre 2010
8:35 a.m.

Mario Vargas Llosa se creía olvidado por la Academia
No sabía ni que iban a conceder el premio este mes

El peruano es el primer ganador sudamericano del prestigioso Premio Nobel de Literatura desde que fue otorgado al escritor colombiano Gabriel García Márquez en 1982. (Archivo / AFP)Por Agencia EFE

ESTOCOLMO - El escritor peruano Mario Vargas Llosa, galardonado hoy con el Premio Nobel de Literatura, ha dicho al conocer el fallo del jurado que se creía "olvidado" por la Academia Sueca y que no sabía cuándo se fallaba el galardón.

"Creía que había sido completamente olvidado por la Academia Sueca, ni siquiera sabía que el premio se entregaba este mes", afirmó Vargas Llosa en declaraciones a la agencia sueca TT.

La ronda de ganadores de los premios Nobel en sus seis categorías, incluida la de Literatura, se celebra tradicionalmente la primera semana de octubre.

El autor de "La ciudad y los perros" y "Los cachorros" dijo sentirse "todavía muy sorprendido" y confesó que "de verdad que no me esperaba esto".

"Hace muchos años se mencionó mi nombre, pero sin que supiera si era en serio o no", dijo en conversación telefónica con TT desde Nueva York, donde se encuentra dando clases en la Universidad de Princeton.

La Academia Sueca galardonó al escritor peruano por su "cartografía de las estructuras del poder y aceradas imágenes de la resistencia, la rebelión y derrota del individuo", según el fallo.

"Fantástico, espero que sea cierto", señaló a TT al conocer la motivación del galardón Vargas Llosa, quien todavía no había hablado con su familia.

Tras desvelar el ganador del Nobel de Literatura de este año, el secretario de la Academia Sueca, Peter Englund, había declarado que el escritor peruano estaba "muy conmovido y entusiasmado" por el galardón.

Vargas Llosa es el primer escritor latinoamericano ganador del Nobel de Literatura desde el mexicano Octavio Paz, en 1990.

"Se había levantado a las cinco de la mañana para presentar una clase, cuando recibió nuestra llamada a las siete menos cuarto, mientras trabajaba intensamente", dijo Englund.

Vargas Llosa acudirá a la ceremonia de entrega del galardón el 10 de diciembre, en Estocolmo, y de acuerdo a la tradición de los galardones será el encargado de pronunciar el discurso en nombre de todos los premiados, a excepción del de la Paz, que se celebra en un acto paralelo, en Oslo.

El Nobel de Literatura está dotado con 10 millones de coronas suecas (1.1 millones de euros o 1.5 millones de dólares) y, como el resto de estos premios, se entrega el 10 de diciembre, coincidiendo con el aniversario de la muerte de su fundador, Alfred Nobel.

El anuncio de hoy precede al del correspondiente a la Paz, el más esperado y prestigioso junto al de Literatura en la ronda de los Nobel, se dará a conocer mañana en Oslo.

En los días pasados se dieron a conocer los correspondientes al ámbito científico, empezando por el de Medicina, el lunes, para el británico Robert G. Edwards; al que siguió el de Física, el martes, compartido por los rusos Andre Geim y Konstantin Novoselov.

Ayer, miércoles, correspondió el turno al de Química, que recayó en el estadounidense Richard Heck y los japoneses Ei-ichi Negishi y Akira Suzuki.

La ronda de anuncios se cerrará el lunes próximo, en que se comunicará el de Economía.

Extraído de: EL NUEVO DÍA / Mario Vargas Llosa se creía olvidado por la ACADEMIA

http://es.wikipedia.org/wiki/Mario_Vargas_Llosa

2010-08-05T13:02:00.001-04:00

Un hombre con fama de sabio y que había amasado una gran fortuna le llegó la hora de la jubilación. Desde ese momento, cada día encontraba motivos para invitar a sus numerosos amigos a costosos banquetes, o para hacerles caros regalos. Pasados unos meses de lujos y derroches, un amigo le dijo: -Creo que deberías dejar de gastar de ese modo. Aunque tu fortuna mucha, estás dilapidándola rápidamente, y recuerda que tienes unos hijos que te heredarán. -Precisamente por ellos lo hago –contestó-. La riqueza conseguida sin esfuerzos arruina la capacidad de los inteligentes y agrava la estupidez de los torpes. Yo a mis hijos les he dado la educación y los medios suficientes como para que se construyan un futuro por ellos mismos La expectativa de disponer de mi patrimonio no sería más que una invitación a que aparecieran la codicia y la indolencia. No necesitan mi dinero para nada, no sería más que un veneno en sus vidas-. Y en efecto, aquel hombre gastó hasta el último céntimo antes de morir.

(Extraído de: LOS 120 MEJORES CUENTOS DE LAS TRADICIONES ESPIRITUALES DEL ORIENTE)

Ocho de marzo - Gioconda Belli

2010-03-27T00:55:00.000-04:00

Gracias Siluz por haberlo publicado en tu blog

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

Gioconda Belli

MIGUEL HERNÁNDEZ - SONETO

2010-03-05T11:54:00.000-04:00

MIS OJOS, SIN TUS OJOS, NO SON OJOS

(SONETO)

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,
que son dos hormigueros solitarios
y son mis manos sin las tuyas, varios
intratables espinos a manojos.

No me encuentro los labios sin tus rojos,
que me llenan de dulces campanarios,
sin ti mis pensamientos son calvarios
criando cardos y agostando hinojos.

No sé qué es de mi oreja sin tu acento
ni hacia qué polo yerro sin tu estrella,
y mi voz sin tu trato se afemina.

Los olores persigo de tu viento
y la olvidada imagen de tu huella
que en ti principia, amor, y en mí termina.

Nacye Sims

2010-02-11T11:50:00.000-04:00

Siempre hay esperanza para lo mejor

No pierdas las esperanzas;
la esperanza nos da la fuerza para continuar
cuando sientes rendirte.

Nunca desistas en creer en ti;
Siempre que tu crees que puedes,
tu tendrás una razón para tratar.
No dejes tu felicidad en las manos de otros;
mantenlas en las tuyas,
para que siempre esté a tu alcance.

No midas el éxito o el fracaso por las riquezas materiales.

Como tú te sientas;
nuestros sentir determina la riqueza de nuestra vidas.
No dejes que los malos momentos te frustren;
se paciente y pasarán.

No vaciles en pedir ayuda;
todos las necesitamos de vez en cuando.
No huyas del amor mas acércate a él,
porque es nuestra alegría más profunda.

No esperes lo que desees venga a ti.
Anda consíguelo con todo lo tú eres,
Sabiendo que la vida no es completa.
No te sientas perdido cuando tus planes
y sueños quedan cortos a tus esperanzas.

En cualquier tiempo tu aprendes algo nuevo
acerca de ti o acerca de la vida,
Tú has progresado.
No hagas nada que te quite tu respeto a ti mismo.

Sentirte bien de tu persona.
Es esencial sentirse bien con la vida.
Nunca olvides cómo reír
o ser muy orgulloso para llorar.
Es que haciendo ambas cosas
Nosotros viviremos completamente.

Autora: Nancye Sims

Susan Polis Schutz / Te amo

2010-02-11T11:41:00.000-04:00

TE AMO

No puedo prometerte
que nunca cambiaré
no puedo prometerte
que no tendré diferentes estados de ánimo
no puedo prometerte que no cometeré errores
no puedo prometerte
que siempre seré fuerte
no puedo prometerte
que mis faltas se notarán

Pero...
Si te prometo que
siempre te apoyaré.
Si prometo que compartiré mis pensamientos
y sentimientos contigo.
Si te prometo que
te daré libertad para que seas libre.
Si te prometo que
comprenderé todo lo que hagas.
Si te prometo
que seré completamente honesta contigo.
Si te prometo que
reiré y lloraré contigo.
Si te prometo que te ayudaré a cumplir tus deseos

Pero...
Sobre todo
Sí te prometo que
Te amaré.

¿Qué es un puertorriqueño?

2009-07-15T14:18:00.000-04:00

Su respuesta fue la siguiente: ¡Ah, los puertorriqueños... que difícil pregunta!

Los puertorriqueños están entre ustedes pero no son de ustedes.
Los puertorriqueños beben en la misma copa la alegría y la amargura.
Hacen música de su llanto y se ríen de la música.

Los puertorriqueños toman en serio los chistes y hacen chistes de lo serio.
No creen en nadie y creen en todo. ¡No se les ocurra discutir con ellos jamás.

Los puertorriqueños nacen con sabiduría. No necesitan leer, todo lo saben. No necesitan viajar, todo lo han visto. Los puertorriqueños son algo así como el pueblo escogido, por ellos mismos.

Los puertorriqueños se caracterizan individualmente por su simpatía e inteligencia y, en grupos, por su gritería y apasionamiento. Cada uno de ellos lleva en sí la chispa de genios y los genios no se llevan bien entre sí, de ahí que reunir a los puertorriqueños es fácil, pero unirlos es casi imposible.

No se les hable de lógica, pues eso implica razonamiento y mesura y los puertorriqueños son hiperbólicos y exagerados. Por ejemplo, si te invitan a un restaurante a comer, no te invitaron al mejor restaurante del pueblo, sino al mejor restaurante del mundo.

Cuando discuten, no dicen: No estoy de acuerdo contigo sino, estás completamente equivocado.

Tienen tendencias antropofágicas; así entonces ¡Se la comió! es una expresión de admiración y comerse un cable es señal de una situación critica.

Llamarle a alguien come mierda es un insulto lacerante.

El puertorriqueño ama tanto la contradicción que llama monstruos a las mujeres hermosas y bárbaros a los eruditos. Si te aqueja alguna situación de salud te advierten.

¡Mano, debiste hablar conmigo para llevarte donde un pana mío médico que es un caballo!

Los puertorriqueños ofrecen soluciones antes de saber el problema. Para ellos nunca hay problema. Saben lo que hay que hacer para erradicar el terrorismo, encausar a América Latina, eliminar el hambre en África, pagar la deuda externa, quién debe
ser presidente y cómo Estados Unidos puede llegar a ser una potencia mundial.

No entienden por qué los demás no les entienden cuando sus ideas son tan sencillas y no acaban de entender por que la gente no quiere aprender a hablar español como ellos.

Ah, los puertorriqueños... No podemos vivir mucho con ellos, pero es imposible vivir sin ellos.

Dedicado con cariño a los habitantes del mejor país del Mundo...

No hay nadie que no conozca a un puertoriqueño o, por lo menos, conoce a alguien que conoce a un puertoriqueño.

De todas maneras, le preguntaron en una ocasión a un reconocido sabio maestro:

¿Qué es un puertorriqueño?

Celebrando a Neruda

2009-07-13T00:00:00.000-04:00

Poema XII

Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

>> La mejor forma de celebrar a quienes no están es recordando su huella...

Los cerebros que se van y el corazón que se queda

2009-04-24T17:03:00.000-04:00

Magali García Ramis

Fragmento

"... Para que los limones y otros árboles den frutos, a veces se les hace una encerrona. Si no acaban de florecer, se les tapa; se les ahoga toda posibilidad de sol y luz y aire y ellos, enloquecidos, creen, sienten -porque se sabe que sienten en lo más íntimo de sus células- que van a morir, y en un último empuje de vida, echan flor, para reproducirse como Dios manda; entonces los destapan, y viven para dar frutos."

"... El Corazón que se queda también ha creído a veces que se va a morir, también ha estado a punto de apagar la vida e irse, pero luego, al escuchar su propio latido, ha mirado dentro de sí y ha visto las minúsculas flores que auguran que de alguna manera todavía hay frutos que dar, dulces o agrios, qué importa; el año en la cual le toca ser anfitrión del Cerebro que viene."

Pica aquí y podrás leerlo completo
Fragmento tomado de la página Mónica Ruiz-Meléndez

Cuento: La noche de los feos

2009-04-23T11:44:00.000-04:00

Autor: Mario Benedetti

Fragmento.
Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un pómulo hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la operación. Mi asquerosa marca junto a la boca viene de una quemadura feroz, ocurrida a comienzos de mi adolescencia.

"Usted admira a los hermosos, a los normales. Usted quisiera tener un rostro tan equilibrado como esa muchachita que está a su derecha, a pesar de que usted es inteligente, y ella, a juzgar por su risa, irremisiblemente estúpida."

Pica aquí para leer el cuento completo
Fragmento tomado de Ciudad Seva

La lluvia

2009-03-21T09:49:00.000-04:00

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,

De mi padre, que no ha muerto.

J L Borges

De la mujer al hombre

2009-03-16T21:24:00.000-04:00

Dios te hizo hombre para mí.
Te admiro desde lo más profundo
de mi subconsciente
con una admiración extraña y desbordada
que tiene un dobladillo de ternura.
Tus problemas, tus cosas
me intrigan, me interesan
y te observo
mientras discurres y discutes
hablando del mundo
y dándole una nueva geografía de palabras
Mi mente esta covada para recibirte,
para pensar tus ideas
y darte a pensar las mías;
te siento, mi compañero, hermoso
juntos somos completos
y nos miramos con orgullo
conociendo nuestras diferencias
sabiéndonos mujer y hombre
y apreciando la disimilitud
de nuestros cuerpos.

Gioconda Belli

Dios habla a sus escogidos

2009-02-12T16:42:00.000-04:00

Cabe destacar que este hermoso poema lo encontré en el blog de Verónica R una Fanambulista de letras... Gracias por haberlo compartido... Va dedicado con todo mi ♥ a mi siempre amada amiga Xaimy... en la semana del AMOR y la AMISTAD.

Dios habla a sus escogidos
de muy distintas maneras.
Con muy diversos sonidos
llegan a nuestros oídos
sus Palabras verdaderas.

Su Amor nos quiere enseñar
cosas de inmenso provecho,
para hacernos caminar
en su sendero y trazar
el surco firme y derecho.

Usa para sus lecciones
métodos muy diferentes.
Prueba, llanto y situaciones
que hieren los corazones.
¡Pero son tan eficientes...!

Puede ser que no entendamos
su forma de proceder.
Cuando algo nos hace daño,
su "hablar" nos parece extraño
y nos cuesta de entender.

Y es que Él forma en nuestra vida
un tapiz muy primoroso
que solo Él ve desde arriba.
Su obra no es atractiva
vista desde nuestro foso.

Por eso, aunque no comprendas
lo que Dios te está diciendo,
bueno será que lo atiendas.
Al fin verás en tu senda
la luz que te está instruyendo.

Daniel Nuño

Gracias Dios, por hablarme... aun cuando a veces, a sabiendas, ignoro tu voz.

Antonio Machado y Joan Manuel Serrat

2009-02-12T13:18:00.000-04:00

Caminante

Caminante, son tus huellas
el camino, y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Todo el pasado

2009-02-11T14:23:00.000-04:00

Todo el pasado se quiere apoderar de mí
y yo me quiero apoderar del futuro,
me dislocan la cabeza para que mire atrás
y yo quiero mirar adelante.

No me asustan la soledad y el silencio,
son los lugares preferidos de Dios
para manifestarse.

Mi eterna gratitud a los que me quieren,
siempre les recordaré a la hora del sol.

No puedo detenerme,
perdonad, tengo prisa,
soy un río de fuerza, si me detengo
moriré ahogada en mi propio remansos.

Nunca terminaré de amarte

2009-02-02T22:25:00.000-04:00

Y de lo que me alegro,
es de que esta labor tan empezada,
este trajín humano de quererte,
no lo voy a acabar en esta vida;
nunca terminaré de amarte.
Guardo para el final las dos puntadas,,
te-quiero, he de coser cuando me muera,
e iré donde me lleven tan tranquila,
me sentaré a la sombra con tus manos,
y seguiré bordándote lo mismo.
El asombro de Dios seré, su orgullo,
de verme tan constante en mi trabajo.

Gloria Fuertes

A un caracol

2008-12-19T10:40:00.000-04:00

Si “la condensación es la principal
gracia del estilo”,
tú la tienes. Lo contráctil es una
virtud,
del mismo modo que lo es la
modestia.
No es la adquisición de alguna
cosa
que sirva de adorno,
o la casual cualidad que
acontece
en conjunción con algo bien
dicho
lo que apreciamos en el estilo,
sino el principio oculto:
a falta de pies, “un método de
conclusiones”;
“un conocimiento de los
principios”
en el curioso fenómeno de tu
cuerno occipital.

Marianne Moore

Perder

2008-12-19T10:25:00.000-04:00

ONE ART

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

-- Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

El arte de perder

El arte de perder no cuesta tanto
irlo aprendiendo (insisten las cosas
hasta tal punto en perderse, que el llanto

por ellas dura poco). Y el espanto
por perder algo cada día, rosas
que se deshojan, horas, llaves, cuanto

pueda ocurrírsele a uno, no es tanto.
Practica entonces perder más, y goza
el ritmo de la pérdida, su encanto:

pierde ciudades, nombres, y en Lepanto
pierde una mano, un destino, una moza:
nada de esto será para tanto.

Perdí el reloj de mi madre, y el manto
con que cubría mis hombros, la loza
en que tomaba el té, pero igual canto.

Perdí mi tierra, mi rumbo y aguanto
de lo más bien tanta pérdida. Es cosa
de acostumbrarse: no, no es para tanto.

Perderte a ti, por ejemplo, tu encanto
y tu cariño perder, dolorosa
prueba sería, pero nunca tanto
(aunque parezca condena espantosa).

Elizabeth Bishop

Yunquetazo

2008-12-05T20:12:00.000-04:00

¿De qué se trata ahora?
De perseguir fertilidad de mujeres,
De robar hombres
Y mandar a matarlos en Oriente,
De secar ríos, de dañar aires,
De violar islas infantes, islas grandes.
De qué se trata ahora:
Solo de cortar árboles
Solo de castrar montes
Solo de crear valles
En este terruñito que es parte de sus partes.
Y qué de malo tiene
El que ejerzan de nuevo
Su derecho de amos, de tiranos cobardes.
¡Que lo hagan, que lo sigan haciendo!
Que satisfagan con la cascada
Su sed de manantiales.
Que controlen los vientres de todas nuestras madres,
Es más, si lo desean
Que se lleven las calles,
Los adoquines grises,
La garita del Morro, la tierra,
las semillas,los pájaros y el aire.
Ésta no es tierra de nadie, tiene dueño, son federales.
Que otra cosa sería si fuéramos nosotros
Los dueños de la sombra,
De todos estos árboles,
Los amos y señores de esta agua,
De estos montes,
De estos ríos y valles
Que otra cosa será
Por eso, mientras tanto
¡rápido, corten árboles!
(De paso hagan un hoyo grande, grande)
Con leña prenderemos su hoguera
Con su sangre regaremos los valles.

Dinorah Marzán
Octubre de 1986

Pasatiempo

2008-11-01T23:15:00.000-04:00

Mario Benedetti

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía

Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era océano
la muerte solamente
una palabra

Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros

Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Amiga, no te mueras

2008-10-07T11:14:00.000-04:00

Amiga, no te mueras.
Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,
y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.
El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.
Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas,
cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando
el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que cortó las guirnaldas rebeldes
para el lecho selvático fragante a sol y a selva.
El que trajo en los brazos jacintos amarillos.
Y rosas desgarradas. Y amapolas sangrientas.

El que cruzó los brazos por esperarte, ahora.
El que quebró sus arcos. El que dobló sus flechas.

Yo soy el que en los labios guarda sabor de uvas.
Racimos refregados. Mordeduras bermejas.

El que te llama desde las llanuras brotadas.
Yo soy el que en la hora del amor te desea.

El aire de la tarde cimbra las ramas altas.
Ebrio, mi corazón. bajo Dios, tambalea.

El río desatado rompe a llorar y a veces
se adelgaza su voz y se hace pura y trémula.

Retumba, atardecida, la queja azul del agua.
Amiga, no te mueras!

Yo soy el que te espera en la estrellada noche,
sobre las playas áureas, sobre las rubias eras.

El que cortó jacintos para tu lecho, y rosas.
Tendido entre las hierbas yo soy el que te espera!

¿POR QUÉ DUDAR?

2008-10-06T12:20:00.000-04:00

Daniel Nuño

Cuando a veces la duda me acosa
y me encuentro en temores sumida:
Mi alma triste, ni ve, ni reposa,
y se amarga y aburre mi vida

mas... ¿por qué?... ¿Dónde está el fundamento
de mis dudas, en mi corazón,
cuando hace tan sólo... momentos
que gozaba esta gran Salvación?

Jesucristo es el mismo de siempre;
no hay razón de temor, ni de duda
pues el Dios que me salva y protege
es Amor, y tan fiel que no muda.

El perdón que su Gracia me ha dado
estoy cierto que no perderé.
Mi castigo, Su amor lo ha pagado;
y hoy alienta y sostiene mi fe.

Me ha cogido muy fuerte su mano
y yo sé que jamás cambiará
y aunque yo sea débil y humano
siempre amante, me protegerá.

Esa duda que a veces me aplana,
la produce mi falta de fe.
Cuando al ver mis flaquezas humanas
temo necio, que me perderé.

Mas el bien que me da el Dios Eterno,
en la cruz fue por Cristo sellado;
y ni el mundo, Satán, ni el infierno
me podrán separar de su lado

Esta firme promesa yo creo
porque aquí en su Palabra la leo.

El Amor Crucificado

2008-09-23T17:36:00.000-04:00

¿Por qué mirando a la cruz
nuestros ojos se humedecen?
¿Por qué el alma se enternece
cuando contempla a Jesús,
de tal manera sufriendo
por la humanidad perdida?
¿Será que el alma dormida
su pecado allí esta viendo?
Pensamos: ¿Cómo es posible
que nadie de El se conduela?
El corazón se rebela
ante un crimen tan horrible.
Siendo Dios muy bien podía
evitar aquel suplicio;
mas acepta el sacrificio
con estoica valentía.
Quien a la cruz le sujeta,
no son los clavos punzantes.
Es su Amor, Su Amor triunfante,
quien logra que allí esté quieta
Su incomparable figura.
Aquel cuerpo inmaculado,
que carga con el pecado
de las humanas criaturas.
No existe razón más fuerte.
Es ese Amor escondido
en la cruz, que reverente,
hasta el más indiferente
la contempla conmovido.
Viendo en ella, la Bondad.
El Amor crucificado
El Cordero Inmaculado
que salva a la humanidad.
Ante esa cruz soy culpable,
pues yo debía ocuparla.
¿Puede haber, quien al mirarla
no se sienta responsable?

-- Daniel Nuño --

Amor

2008-07-26T12:43:00.000-04:00

Tantos días, ay tantos días
viéndote tan firme y tan cerca,
¿como lo pago, con que pago?

La primavera sanguinaria
de los bosques se despertó,
salen los zorros de sus cuevas,
las serpientes beben rocío,
y yo voy contigo en las hojas,
entre los pinos y el silencio,
y me pregunto si esta dicha
debo pagarla como y cuando.

De todas las cosas que he visto
a ti quiero seguir viendo,
de todo lo que he tocado,
solo tu piel quiere ir tocando:
amo tu risa de naranja,
me gustas cuando estas dormida.

Que voy a hacerle, amor, amada,
no se como quieren los otros,
no se como se amaron antes,
yo vivo viéndote y amándote,
naturalmente enamorado.

Me gustas cada tarde más.
Dónde estará? Voy preguntando
si tus ojos desaparecen.
¡Cuánto tarda! Pienso y me ofendo.
Me siento pobre, tonto y triste,
y llegas y eres una ráfaga
que vuela desde los duraznos.

Por eso te amo y no por eso,
por tantas cosas y tan pocas,
y así debe ser el amor
entrecerrado y general,
particular y pavoroso,
embanderado y enlutado,
florido como las estrellas
y sin medida como un beso.

(Pablo Neruda)

BUSCANDONOS

2008-06-24T15:29:00.000-04:00

Nadie encuentra lo que no está buscando .
No es verdad que las cosas aparecen de pronto;
que, sorpresivamente, cuando para la lluvia,
vemos una hermosísima flor en el tallo
en el que antes no había nada.
Allí hubo, por lo menos, un capullo cerrado,
algo que estaba por abrirse,
por transformarse en flor...
Cuando un hombre encuentra a una mujer,
cuando una mujer encuentra a un hombre...
los dos estaban buscándose.
Por soledad. O por dolor.
O por ganas de revivir la vida
insuflándole oxígeno a los los pulmones.
O porque sí. ¿Por qué explicarlo todo?
¿Por qué decir que la causa, el efecto,
que la casualidad no existe, que...?
Mejor pensemos que lo importante es que,
cuando no hay alguien a nuestro lado,
no hacemos tostadas (¿para mí solamente?(No...),
no gastamos el frasco de perfume,
duran menos las latas de atún
y más las milanesas en el freezer,
compramos con más nostalgia que alegría
un ramito de flores para llevar a casa,
y estrenamos muy pocas cosas.
Se van yendo las ganas,
como se va la luz, poquito a poco...
Y la noche nos asesta su golpe con el recuerdo,
nos envía sus fantasmas más tristes,
sus sombras incansables e inclementes.
La noche que no termina nunca, que crece,
que atormenta, que entrevera nombres, que ronda,
que agiganta las lágrimas
hasta transformarlas en un océano.
Estamos solos porque no hacemos una llamada.
Porque no damos el paso que nos acerca.
Porque no decimos la primera palabra
que se transforme en puente.
Nadie encuentra lo que no está buscando.
¿Por qué crees que vos y yo nos encontramos?
¿Desde dónde venías acercándote?
¿Desde cuándo yo esperaba que llegaras?
¿Por qué yo?
¿Por qué vos?
¿Por qué nosotros?
¿Por qué crees que no te desviaste con otro rumbo,
que no fuiste más hacia el sur,
o más al norte, o al otro lado del mar incalculable?
¿Por qué pensás que me detuve para que pudieras alcanzarme,
extender las dos ramas de tus brazos,
abarcarme con toda tu ternura como diciéndome
"ahora ya no te pasará nada malo,
nada triste, nada cruel";
podés dejar de llorar, podés dormir con los ojos cerrados,
mansamente y, al despertar, no estarás sola...
Nunca más estarás sola.
"¿Y yo no estaré solo nunca más...?" ¿Por qué?
Porque los dos estábamos buscándonos.
Porque desde aquella lejana,
lejanísima primera vez que nos vimos,
quedó un delgado, finísimo,
invisible hilo uniéndonos...
un hilo que nada puede cortar,
un hilo que atraviesa paredes, muros, montañas...
un hilo indestructible que no soltaste,
que no solté, y que al fin volvió a reunirnos
para que la historia termine su retrato,
tal vez poniendo un poco menos de tonalidad en la paleta,
o distintos colores y brillos,
pero retornando a los dos mismos protagonistas.
Vos y yo.
Regresando.
Volviendo al paraíso prometido
que salimos a buscar sin saber
que lo teníamos tan cerca, debajo de los pies.
Cuando un hombre encuentra a una mujer,
cuando una mujer encuentra a un hombre...
los dos estaban buscándose.
Nadie encuentra lo que no está buscando.
¿Me entendés, ahora ?

Poldy Bird - Paraná - Argentina

Gracias Hector!!

Soneto a Cristo crucificado

2008-06-15T00:29:00.000-04:00

Anónimo español - Siglo XVI

No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

¡Tú me mueves, Señor! Muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido;
muéveme ver tu cuerpo tan herido;
muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muévenme en fin, tu amor, y en tal manera
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.

Amor

2008-06-04T22:43:00.000-04:00

El amor, ¿a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a la rosa eterna.

Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...

Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas...

Juan Ramón Jiménez

Canción

2008-06-02T23:30:00.000-04:00

Nace el alba y tu puerta está cerrada
Hermosa mía, ¿a qué dormir?
¿Si se despierta la rosa,
no vas a despertar tú?

Mi lindo encanto
escucha ya,
a tu amante que canta
y también llora.

Todo llama a tu puerta bendita.
Dice la aurora: «yo soy el día.»
Dice el pájaro: «yo la armonía.»
Y mi corazón: «yo el amor.»

Mi lindo encanto
escucha ya,
a tu amante que canta
y también llora.

Te adoro, ángel, te amo mujer
Dios que me completó contigo
creó mi amor para tu alma.
Y mis ojos para tu belleza.

Victor Hugo

A Puerto Rico (Regreso)

2008-05-21T10:55:00.000-04:00

José Gautier Benítez

Por fin, corazón, por fin,
alienta con la esperanza,
que entre nubes de carmín
del horizonte al confín,
ya la tierra a ver se alcanza.

Luce la aurora en Oriente
rompiendo pardas neblinas,
y la luz, como un torrente,
se tiende por la ancha frente
de verdísimas colinas.

Ya se va diafanizando
de la mar la espesa bruma;
el buque sigue avanzando,
y va la tierra brotando
como Venus de la espuma.

Y allá sobre el fondo obscuro
que sus montañas le dan,
bajo un cielo hermoso y puro,
cerrada en su blanco muro
mi bellísima San Juan.

Y aunque esa ciudad amada,
mis afecciones encierra,
con el alma entusiasmada,
yo no me acuerdo de nada,
sino de ver esa tierra.

Perdonadle al desterrado
ese dulce frenesí:
vuelvo a mi mundo adorado,
y yo estoy enamorado
de la tierra en que nací.

Para poder conocerla
es preciso compararla,
de lejos en sueños verla;
y para saber quererla
es necesario dejarla.

¡Oh! no envidie tu belleza,
de otra inmensa población
el poder y la riqueza
que allí vive la cabeza,
y aquí vive el corazón.

Y si vivir es sentir,
y si vivir es pensar,
yo puedo, patria, decir,
que no he dejado vivir
al dejarte de mirar.

Que aunque es templado y suave
no vive, no, en el ambiente
el pez de las ondas nave,
ni entre las ondas el ave,
ni yo, de mi patria ausente.

¡Patria! jardín de la mar,
la perla de las Antillas,
¡tengo ganas de llorar!
¡tengo ganas de besar
la arena de tus orillas!

Si entre lágrimas te canto,
patria mía, no te asombre,
porque es de amor ese llanto,
y ese amor es el más santo
de los amores del hombre.

Tuya es la vida que aliento,
es tuya mi inspiración,
es tuyo mi pensamiento,
tuyo todo sentimiento
que brote en mi corazón.

Que haya en ti vida primero,
cuanto ha de fijarse en mí,
y en todo cuanto venero,
y en todo cuanto yo quiero,
hay algo, patria, de ti.

No, nada importa la suerte,
si tengo que abandonarte,
que yo sólo aspiro a verte,
a la dicha de quererte
y a la gloria de cantarte.

"VOCES PARA UNA NOTA SIN PAZ"

2008-05-11T11:44:00.000-04:00

(Para Julia de Burgos por Julia de Burgos)

Será presente en ti tu manantial sin sombras.
Estarás en las ramas del universo entero.
Déjame que te cante como cuando eras mía
en la llovizna fresca del primer aguacero.

Tu mano en semi-luna, en semi-sol y en todo
se refugiaba núbil, sobre la mano mía.
Porque yo te cuidada, hermanita silvestre
y sabes que lloraba en tus claras mejillas.

Será presente en ti tu manantial sin sombras.
Estarás en las ramas del universo entero.
Pero ¿dónde dejaste tu paz? - En cada herida-
me contestan tus ojos anegados por dentro.

Déjame que te cante como cuando eras mía,
hermanita silvestre, como cuando trepamos
el astro que salía a dormir soledades
entre nuestras pupilas destiladas de amor.

Déjame que te cante como cuando eras mía,
y era paz la distancia de tu nombre y mi nombre
y era paz el sollozo de la muerte que espera.

Será presente en ti tu manantial sin sombras.
Estarás en las ramas del universo mío
y todas las estrellas se bajarán cantando
la canción del espacio refugiada en un río.

2008-04-29T21:22:00.000-04:00

DEL CORAZON ME SALIERON
AQUELLAS PALABRAS QUE NUNCA TE DIJE
SOLO EL SILENCIO DE LA NOCHE
ESCUCHO MIS GEMIDOS
SOLO MI ALMOHADA
BESO MIS LAGRIMAS
Y AHORA
AQUELLAS PALABRAS
QUE NUNCA TE DIJE
EL DESTINO ME LAS DEVUELVE
EN UNA CARTA DE AMOR

Llevo tu corazón

2008-02-09T11:30:00.001-04:00

Llevo tu corazón.
Llevo tu corazón conmigo
(lo llevo en mi corazón)
nunca estoy sin él
(tú vas dondequiera que yo voy, amor mío;
y todo lo que hago por mí mismo
lo haces tú también, amada mía).
No temo al destino
(pues tú eres mi destino, mi amor)
no deseo ningún mundo
(pues hermosa tú eres mi mundo, mi verdad)
y tú eres todo lo que una luna siempre ha sido
y todo lo que un sol cantará siempre eres tú.
He aquí el más profundo secreto que nadie conoce
(he aquí la raíz de la raiz y el brote del brote
y el cielo del cielo de un árbol llamado vida;
que crece más alto de lo que un alma puede esperar
o una mente puede ocultar)
y éste es el prodigio que mantiene a las estrellas separadas.

Llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón).

E.E. Cummings

*Moisés: gracias por hacer de mi felicidad una mayor.

MUERTE EN EL OLVIDO

2008-01-13T17:43:00.000-04:00

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.

Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo-
el que la habita...

Para Mario

Autor: Angel González

*Falleció ayer, 12 de enero de 2008. DEP.

Escuchala en la voz del autor picando AQUI.

Felicidad

2008-01-04T00:20:00.000-04:00

¿Porqué estoy triste hoy?
Esta tristeza no tiene razón de ser.
Quiero sonreir.
Quiero dejar aquí
lo que sea que me acongoja.
Dejame en paz, te lo suplico,
malvada tristeza.
Aquí no eres bienvenida.

X.

Feliz Día

2007-11-22T16:45:00.001-04:00

2007-11-13T04:01:00.000-04:00

Hace...

236,520 horas...
9,855 días...
1,404 semanas...
327 meses...
27 años...

nació Xai.

Te quiero

2007-11-10T00:59:00.000-04:00

Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.

Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Semestre

2007-11-07T11:32:00.000-04:00

Tal vez tuvo la culpa la noche en

plenilunio ...

quizá fue el perfume del alhelí ...

era una tibia y clara noche del mes de

junio,

tú me dijiste: "quiéreme" y yo te obedecí.

fui obediente ... Verdad? ... Te amé

como quisiste.

Te di besos que nadie como yo te dará.

Recuerdo que tú misma, ruborosa,

dijiste:

"Mientras viva, te juro que nadie me

tendrá".

Pero así como todo se pasa en esta

vida,

se pasó el mes de junio y se fue tu

querer,

según dijiste "quiéreme" así dijiste

"olvida".

Y así fue que en diciembre yo volví a

obedecer.

Autor: Héctor J. Díaz

Ausencia

2007-11-05T20:27:00.000-04:00

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor, y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese, y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!

Gabriela Mistral

PROMETIMOS NO LLORAR

2007-11-04T14:37:00.000-04:00

Habiamos prometido no llorar...

Perdoname

Quizas esta sea la última vez que nos sentamos a tomar un café juntos

Quizas es la ultima vez que nos vemos así que tratemos de estar bien por favor

Me quiero llevar como recuerdo una sonrisa

Por favor no llores más

Te acuerdas aquella tarde que nos conocimos, fue muy lindo conocerte, fue muy lindo todo lo que paso entre nosotros, pero ya paso.

Ahora es necesario separarnos, no sigamos haciendonos mal, lo nuestro ya se estaba convirtiendo simplemente en una rutina, y el amor, el amor es otra cosa, al amor hay que alimentarlo todos los días con esas pequeñas cosas que nosotros ya perdimos.

Se enfría tu café, aquí nadie se tiene que sentir culpable, la gente nos mira por favor no llores màs

... te quiero ... te quiero

No, lo nuestro es una costumbre; y el amor es otra cosa.

Ahora me voy, es lo mejor para los dos, te deseo mucha suerte que seas muy feliz, adiós...

Te quiero, te quiero

Adiós...

Autor: Palito Ortega

Lovers go home!

2007-10-30T16:05:00.000-04:00

Dedicado a todo lo que fuimos y todo lo que pasó

Ahora que empecé el día
volviendo a tu mirada,
y me encontraste bien
y te encontré más linda.

Ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde estoy.

Sé por primera vez
que tendré fuerzas
para construir contigo
una amistad tan piola,
que del vecino
territorio del amor,
ese desesperado,
empezarán a mirarnos
con envidia,
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos.

Vientos de luna

2007-10-26T18:31:00.000-04:00

Puedo verte sin ninguna censura,
aún con vientos huracanados
siento tus palabras llenas de ternura
cobijando las almas en penumbra.

Y a veces me siento tan abandonada
que deambulo en los pétalos de la nada
y siempre sin fuerzas vuelvo a levantarme
para ver tu luz en cada mañana.

Porque creo en ti, aunque no lo crean
Porque creo en ti, aunque no te vea
No se por qué estás o por qué me amas
yo sólo te pido que nunca te vayas

Sigue palpitando por todas mis venas
convierte mi cuerpo en una lumbrera
para cobijar las pequeñas almas
y que no se pierdan con otras palabras

Sin ninguna censura siempre puedo verte
cargando un puñado de versos solemnes
y siempre pregunto; cómo no creerte;
cómo no pensarte;cómo no sentirte

si te manifiestas por todos mis surcos
y aunque esté en premura, tú, sigues mis pasos
siempre estás presente, sanas mis heridas
aunque yo esté ausente

Tu vas ofrendando todos mis caminos
aunque esté cansada del mundo tan frío
puedo entonar del llanto perdido
coros celestiales porque estás conmigo

puedo despertar con olor a ausubo
o escuchar las aves con su melodía
puedo respirar tus vientos de luna
o seguir tus huellas en la arena suave...

Porque así eres tú;
el único grande; el omnipotente
celestial mi padre!
tu infinito amor perfuma mis pieles...

y...

Aunque a veces sigo incierta,
desde la punta de mis dedos
y por todos los poros de este cuerpo
siempre recorre maná...

porque así eres tú; Celestial mi padre.

Brenda Teresa

26 de agosto 2007

When you are smiling

2007-10-17T15:27:00.000-04:00

When you are smiling
ocurre que tu sonrisa es la sobreviviente
la estela que en ti dejo el futuro
la memoria del horror y la esperanza
la huella de tus pasos en el mar
el sabor de la piel y su tristeza
When you are smiling
the whole world
que también vela por su amargura
smiles with you.

Reglas del juego para los hombres que quieran amar a mujeres mujeres

2007-10-09T14:52:00.001-04:00

Dedicado al hombre que hace posible brotar en mi la mujer que soy.
M. eres una bendición del cielo.

I
El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer lo que anida en mí,
la golondrina transparente de la ternura.

II
El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
conque yo estaré al lado suyo.

III
El amor del hombre que me ame
será fuerte como los árboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.

IV
El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo,
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo.

V
El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca donde descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones,
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

VI
El hombre que me ame
hará poesía con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.

VII
Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si es necesario.

VIII
El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.

IX
El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento
en una plaza llena de multitudes.
Podrá gritar -te quiero-
o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.

X
El amor de mi hombre
no le huirá a las cocinas,
ni a los pañales del hijo,
será como un viento fresco
llevándose entre nubes de sueño y de pasado,
las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron separados
como seres de distinta estatura.

XI
El amor de mi hombre
no querrá rotularme y etiquetarme,
me dará aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolución
que hace de cada día
el comienzo de una nueva victoria.

Gioconda Belli

*Nota: Este hermoso poema lo encontré y lo leí por primera vez en el blog de mi queridisima SiLú [como le llamo de cariño] en su blog Escribiendo en voz alta

Si amas a Dios

2007-10-05T16:39:00.000-04:00

[Poema recitado pica aquí]

Si amas a Dios,
en ninguna parte has de sentirte extranjero,
porque Él estará en todas las regiones,
en lo más dulce de todos los paisajes,
en el límite indeciso de todos lo horizontes.

Si amas a Dios,
en ninguna parte estarás triste,
porque, a pesar de la diaria tragedia
Él llena de júbilo el Universo.

Si amas a Dios,
no tendrás miedo de nada ni de nadie,
porque nada puedes perder y todas las fuerzas del cosmos,
serían impotentes para quitarte tu heredad.

Si amas a Dios,
ya tienes alta ocupación para todos los instantes,
porque no habrá acto que no ejecutes en su nombre,
ni el más humilde ni el más elevado.

Si amas a Dios,
ya no querrás investigar los enigmas,
porque lo llevas a Él,
que es la clave y resolución de todos.

Si amas a Dios,
ya no podrás establecer con angustia
una diferencia entre la vida y la muerte,
porque en Él estás y Él permanece
incólume a través de todos los cambios.

Alba

2007-09-24T11:17:00.000-04:00

Mi corazón oprimido
Siente junto a la alborada
El dolor de sus amores
Y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
Semilleros de nostalgias
Y la tristeza sin ojos
De la médula del alma.
La gran tumba de la noche
Su negro velo levanta
Para ocultar con el día
La inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos
Cogiendo nidos y ramas
Rodeado de la aurora
Y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
Muertos a las luces claras
Y no ha de sentir mi carne
El calor de tus miradas!
¿Por qué te perdí por siempre
En aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
Como una estrella apagada.

Cortando Distancias

2007-09-22T14:03:00.000-04:00

Chispeado de luces del rumbo futuro
que adviértese en todas las nuevas llamadas,
de espalda al prejuicio y a solas contigo,
llegastes a mi vida cortando distancias.

Distancia de innobles pisadas sociales.
Distancia de huellas de loca avanzada.
Distancia de credos, de normas, de anhelos.
Distancia de todo lo que hace la nada.

Llegaste. Eso es todo. Rasguea tus sentidos,
y dame un lenguaje de voces calladas.
Renuncio al legado de un mundo ficticio.
No quiero limosnas de herencia gastada.

Prefiero al murmullo de todos los tiempos,
el secreto íntimo de las circunstancias,
prendida al silencio de tu vida mía
y oyendo en tus ojos y no en tus palabras.

Lancemos un grito de adioses al viento
por todas las fugas que cortan distancias.
Un místico y suave adiós al ensueño
que engaña las mentes y teje la nada.
Un grave y piadoso adiós al imbécil
que vive tan solo de sol, aire y agua.
Un fuerte y cortante adiós al cobarde
que vive sumiso a credos y trabas.

Y un loco y salvaje adiós a nosotros
en ritos y normas y gestos y máscaras.

Que sea nuestra vida presente de todo.
Que busque futuro tan solo en el alma.
Que ensaye verdades. Que sienta en idea.
Que siempre se extienda cortando distancias.

Y que sea más íntima que todas las frases,
de todos los tiempos, de todas las razas.

Julia de Burgos
(Carolina, 1914 - Harlem, Nueva York, 1953)

Ustedes y nosotros

2007-09-21T16:50:00.000-04:00

Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial,
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

Ustedes cuando aman
calculan interés
y cuando se desaman
calculan otra vez,
nosotros cuando amamos
es como renacer
y si nos desamamos
no la pasamos bien.

Ustedes cuando aman
son de otra magnitud
hay fotos chismes prensa
y el amor es un boom,
nosotros cuando amamos
es un amor común
tan simple y tan sabroso
como tener salud.

Ustedes cuando aman
consultan el reloj
porque el tiempo que pierden
vale medio millón,
nosotros cuando amamos
sin prisa y con fervor
gozamos y nos sale
barata la función.
Ustedes cuando aman
al analista van
él es quien dictamina
si lo hacen bien o mal,
nosotros cuando amamos
sin tanta cortedad
el subconsciente piola
se pone a disfrutar.
Ustedes cuando aman
exigen bienestar
una cama de cedro
y un colchón especial,
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

La carta

2007-09-18T09:08:00.000-04:00

San Juan, puerto Rico
8 de marso de 1947

Qerida bieja:

Como yo le desia antes de venirme, aqui las cosas me van vién. Desde que llegé enseguida incontré trabajo. Me pagan 8 pesos la semana y con eso bivo como don Pepe el alministradol de la central allá.

La ropa aqella que quedé de mandale, no la he podido compral pues quiero buscarla en una de las tiendas mejores. Digale a Petra que cuando valla por casa le boy a llevar un regalito al nene de ella.

Boy a ver si me saco un retrato un dia de estos para mandálselo a uste.

El otro dia vi a Felo el ijo de la comai María. El está travajando pero gana menos que yo.

Bueno recueldese de escrivirme y contarme todo lo que pasa por alla.

Su ijo que la qiere y le pide la bendision.

Juan

Después de firmar, dobló cuidadosamente el papel ajado y lleno de borrones y se lo guardó en el bolsillo de la camisa. Caminó hasta la estación de correos más próxima, y al llegar se echó la gorra raída sobre la frente y se acuclilló en el umbral de una de las puertas. Dobló la mano izquierda, fingiéndose manco, y extendió la derecha con la palma hacia arriba.

Cuando reunió los cuatro centavos necesarios, compró el sobre y el sello y despachó la carta.

FIN

Desde Ciudad Seva

Mar Caribe

2007-09-18T08:57:00.000-04:00

Desde mi verdinegra serranía
hoy vengo a ti, Caribe soñoliento,
ansioso que me bese el pensamiento
tu boca de limón y travesía.
Una aventura de piratería
corre la nube por tu barlovento,
y ya, a bandera desplegada, lento,
borra el sol tu poniente de sandía.

¡Oh, mundo azul de espuma y claridades.
Esa impávida estrella que ha nacido
de tu líquida frente y las edades
de ignorantes ayeres conocido,
Bayoán domador de tempestades,
no sabes de la muerte ni el olvido!

Texto tomado desde Ciudad Seva Casa Virtual del escritor puertorriqueño Luis López Nieves.

Perfecto amor

2007-09-14T13:48:00.000-04:00

Si yo hablase lenguas humanas y angélicales, y no tengo amor, vengo a ser como metal que resuena, o címbalo que retiñe.

Y si tuviese profesía, y entendiese todos los misterios y toda ciencia, y si tuviese toda la fe, de tal manera que trasladase los montos, y no tengo amor, nada soy.

Y si repartiese todos mis bienes para dar de comer a los pobres, y si entregase mi cuerpo para ser quemado, y no tengo amor, de nada me sirve.

El amor es sufrido, es benigno; el amor no tiene envidia, el amor no es jactancioso, no se envanece, no hace nada indevido, no busca lo suyo, no se irrita, no guarda rencor, no se goza de la injusticia, mas se goza de la verdad.

Todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta.

El amor nunca deja de ser; pero las profrecías se acabarán, y cesarán las lenguas, y la ciencia acabará.

Texto Bíblico 1Corintios 13: 1 - 8

Nos queda mucho por aprender de esa definición del Perfecto AM♥R

Dos cuerpos

2007-09-12T13:40:00.000-04:00

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.

Amor

2007-09-09T15:20:00.000-04:00

Amor...
única llama que me queda de Dios
en el sendero cierto de lo incierto.

Aquí,
desesperada,
me contemplo la vida en un hueco del tiempo.

Entrecortando pasa el sendero de luz
que esperancé de sueño.

¡Oh mañanas azules que se quedaron muertas,
volando en el espacio!

¡Oh anudada caricia que amaneces dispersa,
cuando despierta el cuerpo!

¡Oh querer desterrarme de mis pasos turbados...!
¡Multiplican en ecos!

Aquí, junto al continuo gravitar de la nada,
¡cómo asaltan mi espíritu los silencios más yermos!

Mi esperanza es un viaje flotando entre sí misma...
Es una sombra vaga sin ancla y sin regreso.

Mis espigas no quieren germinar al futuro.
¡Oh el peso del ambiente!
¡Oh el peso del destierro!

¡Amor...!
Hasta la leve ronda de tu voz perturbada,
me partió la ola blanca que quedaba en mi pecho.

Armonía de la palabra y el instinto

2007-09-04T17:34:00.000-04:00

Todo fue maravilla de armonías
en el gesto inicial que se nos daba
entre impulsos celestes y telúricos
desde el fondo de amor de nuestras almas.

Hasta el aire espigóse en levedades
cuando caí rendida en tu mirada;
y una palabra, aún virgen en mi vida,
me golpeó el corazón, y se hizo llama
en el río de emoción que recibía,
y en la flor de ilusión que te entregaba.

Un connubio de nuevas sensaciones
elevaron en luz mi madrugada.
Suaves olas me alzaron la conciencia
hasta la playa azul de tu mañana,
y la carne fue haciéndose silueta
a la vista de mi alma libertada.

Como un grito integral, suave y profundo
estalló de mis labios la palabra;
Nunca tuvo mi boca mas sonrisas,
ni hubo nunca más vuelo en mi garganta!

En mi suave palabra, enternecida,
me hice toda en tu vida y en tu alma;
y fui grito impensado atravesando
las paredes del tiempo que me ataba;
y fui brote espontáneo del instante;
y fui estrella en tus brazos derramada.

Me di toda, y fundiéndome por siempre
en la armonía sensual que tu me dabas;
y la rosa emotiva que se abría
en el tallo verbal de mi palabra,
uno a uno fue dándote sus pétalos,
mientras nuestros instintos se besaban.

Julia de Burgos

Agua, vida y tierra

2007-09-03T10:34:00.001-04:00

Yo fui estallido fuerte de la selva y el río,
y voz entre dos ecos, me levanté en las cuestas.
De un lado me estiraban las manos de las aguas,
y del otro, prendíanme sus raíces las sierras.

Cuando mi río subía su caricia silvestre
en aventuras locas con el rocío y la niebla,
con el mismo amor loco que impulsaba mi sueño,
lejos de sorprenderlo, me hospedaba en las sierras.

Pero si alguna sombra le bajaba a los ojos,
me repetía en sus aguas hasta dar en la arena,
y era mi grito nuevo como un tajo en el monte
que anegaba las calles y golpeaba las puertas.

A veces la montaña se me vestía de flores
e iniciaba en mi talle curvas de primavera.

Quién sabe en qué mañana se apretaron mis años
sobre senos y muslos y caderas de piedra!

Se treparon mis ojos al rostro de los árboles
y fueron mariposas sus vivas compañeras:
así es como en los prados voy buscando las flores,
y alas pido en las almas que a mi vida se acercan.

Mis dedos arañaron la fuerza de los riscos,
y juraron ser índices de mis futuras vueltas;

por eso entre los cuerpos doblados de los hombres,
como puntales puros de orientación se elevan.

Yo fui estallido fuerte de la sierra y el río,
y crecí amando el río e imitando la sierra...

Una mañana el aire me sorprendió en el llano:
ya mi raíz salvaje se soltaba las riendas!
Pálidas ceremonias saludaron mi vida,
y una fila de voces reclamaron la prenda...

Mis labios continuaron el rumor de las fuentes
donde entrañé mis años y abastecí las venas.
¡De ahí mi voz de ahora, blanca sobre el lenguaje,
se tiende por el mundo como la dio la tierra!

Julia de Burgos
Puerto Rico

Aquí te amo

2007-09-02T16:25:00.000-04:00

[Poema recitado pica aquí]

Aquí te amo.
En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.

Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas estrellas.

O la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llega y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.

Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

CON EL TIEMPO

2007-09-02T01:37:00.000-04:00

Con el tiempo...

...aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro

significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado...

Con el tiempo...

...te das cuenta que casarse sólo porque “te estas quedando”

es una clara advertencia de que tu matrimonio será en fracaso...

Con el tiempo...

...comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos,

sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas...

Con el tiempo...

...te das cuenta de que si estas al lado de esa persona

solo por acompañar tu soledad,

irremediablemente acabarás deseando no volver a verla...

Con el tiempo...

...te das cuenta de que los amigos verdaderos

valen mucho más que cualquier cantidad de dinero...

Con el tiempo...

...entiendes que los verdaderos amigos son contados,

y que el que no lucha por ellos tarde o temprano

se verá rodeado sólo de amistades falsas...

Con el tiempo...

...aprendes que las palabras dichas en un momento de ira

pueden seguir lastimando a quien heriste,

durante toda la vida...

Con el tiempo...

...aprendes que disculpar cualquiera lo hace,

pero perdonar es sólo de almas grandes...

Con el tiempo...

...comprendes que si has herido a un amigo duramente,

muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual...

Con el tiempo...

...te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona,

es irrepetible...

Con el tiempo...

...te das cuenta de que el que humilla

o desprecia a un ser humano,

tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones

o desprecios multiplicados...

Con el tiempo...

...aprendes a construir todos tus caminos en el hoy,

porque el terreno del mañana,

es demasiado incierto para hacer planes...

Con el tiempo...

...comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen

ocasionará que al final no sean como esperabas...

Con el tiempo...

...te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro,

sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante...

Con el tiempo...

...aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón,

decir que amas, decir que extrañas,

decir que necesitas, decir que quieres ser amigo...

ante una tumba...

...ya no tiene ningún sentido...

Pero desafortunadamente...

...sólo con el tiempo...

...y como hoy es tiempo...

…te mando muchísimos saludos ...

Para los que ya no estamos juntos,

por todos los momentos buenos y malos que nos tocó vivir...

Y a todos con los que ahora estoy pasando momentos geniales...

gracias por estar.. y por ser...por estar allí !

Y recuerda estas palabras:

“El hombre se hace viejo muy pronto y sabio demasiado tarde”.

...Justamente cuando:

“YA NO HAY TIEMPO”

Desconozco el autor

Gracias Hector

Te doy, Claudia, estos versos

2007-08-29T11:45:00.000-04:00

Te doy, Claudia, estos versos, porque tú eres su dueña.
Los he escrito sencillos para que tú los entiendas.

Son para ti solamente, pero si a ti no te interesan,
un día se divulgarán tal vez por toda Hispanoamérica.

Y si al amor que los dictó, tú también lo desprecias,
otras soñarán con este amor que no fue para ellas.

Y tal vez verás, Claudia, que estos poemas,
(escritos para conquistarte a ti ) despiertan
en otras parejas enamoradas que los lean
los besos que en ti no despertó el poeta.

Cantar de los Cantares

2007-08-28T14:37:00.000-04:00

Un día escuché a mi profesor favorito [Sr. J.A. Calderón] decir que el mejor poemario estaba en el libro de Cantar de los cantares... para aquel que desconoce, la Biblia también tiene poesía y poesía de la buena y genuína. Comparto con ustedes una de mis favoritas:

Ponme como un sello sobre tu corazón,
como una marca sobre tu brazo;
Porque fuerte es como la muerte el amor;
Duros como el Seol los celos;
sus brasas, brasas de fuego, fuerte llama.

Las muchas aguas no podrán apagar el amor,
Ni lo ahogarán los ríos.
Si diese el hombre todos los bienes de su casa
por este amor,
de cierto lo menospreciarían.

Cantar de los Cantares
Capítulo 8 / versículos 6-7

Su mejor homenaje

2007-08-19T00:41:00.000-04:00

(A Julia de Burgos)

Ahora, cuánto bullicio tumultuoso
en chillidos de pájaros,
en zumbar de hojas locas que se riegan
con la pasión voraz de un cuerpo líquido
sobre un espacio cuajado de huecos.

Ahora, cuánto aliño
cuánto homenaje en tela o en papel
y cuánta desmedida adulación
celebrando el quehacer
de una mujer-poeta-pensamiento
que murió a punto de congelación,
abandonada en un país de sordos,
lejos de todo y de todos,
mordida por el hambre, por el frío.

Hoy, sintiendo su oficio,
que es el oficio mío, es ella la que habla.
El poema interminable que dedicó a su río,
conforma el verbo mío.
Como el niño goloso de aquel cuento,
su poderoso dedo hecho a palabras
cerca la orilla de la luz,
detiene el paso turbio de las aguas
y ajeno a adulaciones y a alabanzas,
surca el foso del tiempo.
Esta Julia de todos y de nadie,
rezo hondo, aliento grande,
bajo la negra sombra del destierro,
no precisa de flores, medallas o estatuillas
pulidas y ofrecidas a destiempo.

Ahora es ella, sólo ella la que habla.
Y, a qué dudarlo, ahora que nos falta
su mejor homenaje son sus versos.

Magaly Quiñones
Poeta y escritora puertorriqueña
Poemario: Sueños de papel

FRAGMENTO DE 'LA PROMESA'

2007-08-10T14:52:00.000-04:00

Yo creo en lo sagrado, quizás no con la abnegación y la obedencia que se espera de una fiel servidora de la fe, de una humilde devota, de una mártir dispuesta a cualquier sacrificio, pero creo en lo sagrado. Y lo sagrado siempre se manifiesta como una promesa: la de la salvación, la de la recompensa al final del arduo camino, la de la paz interna al vencer a los demonios de adentro. Llámenle cristianismo, el camino del santo, el inner child, las enseñanzas del Tao o de Buda. O llámenle patriotismo. Todas son formas de acercarse a lo sagrado.

Más o menos en la adolescencia una promeza empezó a fraguarse entre esta tierra en que nací (por casualidad, hay que decirlo) y yo. Empezé a darme cuenta de que un país no es un canto de tierra y cemento que se posee, ni una vergüenza que se esconde, ni un "patrimonio" que se hereda por casualidad. No sé cómo, pero un buen día entendí que un país es una proyección hacia el futuro. Es como si me preguntaran: "¿qué tu quieres ser cuando seas grande?" Y yo, casi si entender, respondiera: "puertorriqueña".

**Lamentablemente no recuerdo el nombre de la autora, pero si usted lo sabe le agradecería me lo deje saber.**

Mediterráneo

2007-08-02T13:39:00.000-04:00

"A tus atardeceres rojos
se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino..."
Joan Manuel Serrat

Conviertes mi corazón
en frontera de amores.
Amarte,
como amo mi Terruño
y desear pisar tus tierras
como en vidas lejanas.

Mi España, mía,
porque soy íntimamente tuya.
Mía, como quien reclama
un pedazo de nostalgia,
de la patria atezorada.

Tuya soy Andalucía,
cuando el flamenco
se incorporó
en la sangre caribeña,
recorriendo mis venas.

Jamás un desconocido
te amará
con está nostalgia de Quimeras.

10 de junio

2007-07-31T12:41:00.000-04:00

La vida, los números... una docena de personas asomando sus cabezas entre la multitud. Buscando divisar si entre uno y otro aparecía su ser amado.

- Creo que la alcanzo a ver.
- Sí, es ella.

Olvida el ramo de rosas rojas que le ha traído, la emoción es tal que los demás desaparecieron. El vuelo había sido normal, el avión de cuando en cuando tomaba vacíos. Los nervios, como en cada despegue, la traicionaban. Había llegado al aeropuerto pocos minutos antes de que saliera el vuelo. Entre nervios, sustos, revisaron el equipaje en la Duana.

Entonces supo que había llegado el momento de mayor debilidad, la despedida. Cuando la ayudo a colocar una de las maletas a la rampa para ser revisada sus ojos se cruzaron y por primera vez tuvieron miedo de lo que encontraron el uno en los ojos del otro. Ahora como decirle hasta pronto, no me quiero ir, pídeme que no lo haga, no me dejes ir así. No tuvo el valor para mirar sus ojos nuevamente y en un momento fugaz se dirigió a la puerta de aquel túnel donde se volvía todo oscuro. Ya a lo lejos, cuando no podía ver sus ojos, detuvo el apresurado caminar para buscarlo detrás de aquellas puertas de cristal. Allí estaba, y aunque no podía ver sus ojos, su corazón le revelaba que lloraba, no con el llanto fatídico sino con aquel que sólo tu otra mitad puede sentir y percibir sin siquiera ver.

Comenzó a caer nieve, lluvia, truenos y sus ojos parecían cascadas en protesta. Lo perdí, le susurraba la conciencia, me perdió le decían los demonios dormidos. -Volveré, son sólo dos meses. - Sé que tienes que ir y no seré quien te detenga a algo que debes hacer, fueron sus palabras cuando le comunicó aquella tarde de primavera sobre el viaje.

Las semanas siguientes fueron un tanto arduas, pues el tema de momento a momento sin decirse salía en la conversación.

No paraba de llover, aquel 10 de junio, ella jamás igual. Dejaba su tierra, corazón, sueños y lo dejaba a él.

- Pasajeros favor de colocarse sus cinturones, que en unos minutos comenzamos el despegue. Se aferraba a la ventanilla. Allí comenzó a ver como el azul y el verde cautivaba la mirada de aquellos turistas que compartían el mismo vuelo. Buscaba los coches y pensaba que él estaba en uno de ellos. La vista se le perdió en aquella gama fabulosa de verdes compaginados, llamado Cordillera Central.

Cuando sólo se divisaba agua, mar y el avión dirigido al norte, siempre al norte sintió que se perdía. -La volveré a ver, podré estar tan cerca de ella que incluso compartiremos el mismo respirar. Sus ojillos verde aceituna, no ha cambiado nada y esa sonrisa que siempre contagia la acompañaba. La abrazó y el tiempo se detuvo, el mundo dejó de girar, las manecillas se cayeron.

De camino a la casa sólo pensaba en él, cómo estará y en el ring, ring de su pronta llamada. Contestaba muy poco al interrogatorio de rutina, sólo respuestas precisas y sin detalles. Allí estaba, como jamás antes esperando una llamada telefónica. Aquella llamada jamás llegó. Comenzó a envejecer tan deprisa y sin discreción desde aquel 10 de junio. Todo se quebró aquella noche.....

- Llegó Fernando, es hora de ir al aeropuerto... despertó del sollozo, se incorporó, desde la cristalera vio por primera vez caer la nieve del invierno del 1999.

Cosas

2007-07-27T20:00:00.000-04:00

A Max Daircaux

Amo las cosas que nunca tuve
con las otras que ya no tengo:

Yo toco un agua silenciosa,
parada en pastos friolentos,
que sin un viento tiritaba
en el huerto que era mi huerto.

La miro como la miraba;
me da un extraño pensamiento,
y juego, lenta, con esa agua
como con pez o con misterio.

Pienso en umbral donde dejé
pasos alegres que ya no llevo,
y en el umbral veo una llaga
llena de musgo y de silencio.

Yo busco un verso que he perdido,
que a los siete años me dijeron.
Fue una mujer haciendo el pan
y yo su santa boca veo.

Viene un aroma roto en ráfagas;
soy muy dichosa si lo siento;
de tan delgado no es aroma,
siendo el olor de los almendros.

Me vuelve niños los sentidos;
le busco un nombre y no lo acierto,
y huelo el aire y los lugares
buscando almendros que no encuentro.

Un río suena siempre cerca.
Ha cuarenta años que lo siento.
Es canturía de mi sangre
o bien un ritmo que me dieron.

O el río Elqui de mi infancia
que me repecho y me vadeo.
Nunca lo pierdo; pecho a pecho,
como dos niños nos tenemos.

Cuando sueño la Cordillera,
camino por desrtladeros,
y voy oyéndoles, sin tregua
un silbo casi juramento.

Veo al remate del Pacífico
amoratado mi archipiélago,
y de una isla me ha quedado
un olor acre de alción muerto...

Un dorso, un dorso grave y dulce,
remata el sueño que yo sueño.
Es al final de mi camino
y me descanso cuando llego.

Es tronco muerto o es mi padre,
el vago dorso ceniciento.
Yo no pregunto, no lo turbo.
Me tiendo junto, callo y duermo.

Amo a una piedra de Oaxaca
o Guatemala, a que me acerco,
roja y fija como mi cara
y cuya grieta da un aliento.

Al dormirme queda desnuda;
no sé por qué yo la volteo.
Y tal vez nunca la he tenido
y es mi sepulcro lo que veo...

Ya no es mío mi amor

2007-07-23T12:00:00.000-04:00

Si mi amor es así, como un torrente,
como un río crecido en plena tempestad,
como un lirio prendiendo raíces en el viento,
como una lluvia íntima,
sin nubes y sin mar...

Si mi amor es de agua,
¿por qué a rumbos inmóviles lo pretenden atar?

Si mi amor rompe suelos,
disuelve la distancia como la claridad,
ataja mariposas al igual que luceros,
y cabalga horizontes como cruza un rosal...

Si el universo es átomo siguiéndome las alas,
¿por qué medirme el trino cuando rompe a cantar?

Si mi amor ya no es mío,
es yo misma borrando las riberas del mar,
yo inevitablemente y fatalmente mía,
germinándome el alma en mis albas de paz...

Si mi amor ya no roza fronteras con mi espíritu,
¡qué canción sin su vida puede ser en mi faz?

¡Si mi amor ya no es mío!
Es tonada de espumas en los labios del mar.

Las llaves de la muerte

2007-07-18T19:31:00.000-04:00

Ahora y siempre en mi rostro
conservo la inigualable voz,
la voz única que abrirá las
puertas incansables de la vida,
las puertas inagotables
de la muerte.
La única voz en mi rostro
eternamente conservo, mi
rostro que es inmediato
a la hora del mediodía,
que es susceptible de frente
al sol eterno, que es partitura
de llantos ante la muerte.
La voz única contiene
incansablemente
mi rostro. La inigualable voz
que es capaz de abrir las puertas
de la vida, que puede abrir
las puertas de la muerte.
Mi rostro y mi voz se
confunden en las puertas
de la vida,
se confunden en el alba
de la muerte,
ambos,
rostro
y
voz,
como
una
llave,
como
un
racimo
de llaves,
como
eternas
llaves
de
la
muerte.

De: "El Viaje". 1961.

El río

2007-07-16T20:03:00.000-04:00

Yo soy un río,
voy bajando por
las piedras anchas,
voy bajando por
las rocas duras,
por el sendero
dibujado por el viento.
Hay arboles a mi
alrededor sombreados
por la lluvia.
Yo soy un río,
bajo cada vez más
furiosamente,
mas violentamente
bajo
cada vez que un
puente me refleja
en sus arcos.

Yo soy un río
un río
un río
cristalino en la
mañana.
A veces soy
tierno y bondadoso. Me
deslizo suavemente
por los valles fértiles,
doy de beber miles de veces
al ganado, a la gente dócil.
Los niños se me acercan de
día,
y de noche trémulos amantes
apoyan sus ojos en los míos,
y hunden sus brazos
en la oscura claridad
de mis aguas fantasmales.

Yo soy el río.
Pero a veces soy
bravo
y
fuerte,
pero a veces
no respeto ni la
vida ni la
muerte.
Bajo por las
atropelladas cascadas,
bajo con furia y con
rencor,
golpeo contra las
piedras mas y mas,
las hago una
a una pedazos
interminables.
Los animales
huyen,
huyen huyendo
cuando me desbordo
por los campos,
cuando siembro de
piedras pequeñas las
laderas,
cuando
inundo
las casas y los pastos
cuando
inundo
las puertas y sus
corazones,
los cuerpos y
sus
corazones.

Y es aquí cuando
mas me precipito.
Cuando puedo llegar
a
los corazones,
cuando puedo
cogerlos por la
sangre,
cuando puedo
mirarlos desde
adentro.
Y mi furia se
torna apacible,
y me vuelvo
árbol
y me estanco
como un árbol,
y me silencio
como una piedra,
y callo como una
rosa sin espinas.

Yo soy un río.
Yo soy el río
eterno de la
dicha. Ya siento
las brisas cercanas,
ya siento el viento
en mis mejillas,
y mi viaje a través
de montes, ríos,
lagos y praderas
se torna inacabable.

Yo soy el río que baja en las riberas,
árbol o piedra seca
yo soy el río que viaja en las orillas
puerta o corazón abierto
yo soy el río que viaja por los pastos
flor o rosa cortada
yo soy el río que viaja por las calles,
tierra o cielo mojado
yo soy el río que viaja por los montes
roca o sal quemada
yo soy el río que viaja por las casas
mesa o silla colgada
yo soy el río que viaja dentro de los hombres,
árbol fruta
rosa piedra
mesa corazón
corazón y puerta
retornados.

Yo soy el río que canta
al mediodía y a los
hombres
que canta ante sus
tumbas,
el que vuelve su rostro
ante los cauces sagrados.

Yo soy el río anochecido.
Ya bajo por las hondas
quebradas
por los ignotos pueblos
olvidados,
por las ciudades
atestadas de publico
en las vitrinas.
Yo soy el río,
ya voy por las praderas
hay arboles a mi alrededor
cubiertos de palomas,
los arboles cantan con
el río,
los arboles cantan
con mi corazón de pájaro,
los ríos cantan con mis
brazos.

Llegara la hora
en que tendré que
desembocar en los
océanos,
que mezclar mis
aguas limpias con sus
aguas turbias,
que tendré que
silenciar mi canto
luminoso,
que tendré que acallar
mis gritos furiosos al
alba de todos los días,
que clarear mis ojos
con el mar.
El día llegara,
y en los mares inmensos
no veré mas mis campos
fértiles,
no veré mas mis arboles
verdes,
mi viento cercano,
mi cielo claro,
mi lago oscuro,
mi sol
mis nubes,
ni veré nada,
nada,
únicamente el
cielo azul
inmenso
y
todo se disolverá en
una llanura de agua,
solo serán un canto o un poema mas
solo serán ríos pequeños que bajan,
en mis nuevas aguas luminosas,
en mis nuevas
aguas
apagadas.

(Lima 1960)

Gracias a Ibrahim

El sueño

2007-07-14T20:36:00.001-04:00

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

Boricua en la luna

2007-07-05T11:41:00.000-04:00

Desde las ondas del mar
que son besos a su orilla,
una mujer de Aguadilla
vino a New York a cantar
pero no sólo a llorar
un largo llanto y morir.
De ese llanto yo nací
como en la lluvia una fiera.
Y vivo en la larga espera
de cobrar lo que perdí.

Por un cielo que se hacia
más feo que mas más volaba
a Nueva York se acercaba
un peón de Las Marías.
Con la esperanza, decía,
de un largo día volver.
Pero antes me hizo nacer
y de tanto trabajar
se quedó sin regresar:
reventó en un taller.

De una lágrima soy hijo
y soy hijo del sudor
y fue mi abuelo el amor
único en mi regocijo
del recuerdo siempre fijo
en aquel cristal de llanto
como quimera en el canto
de un Puerto Rico de ensueño
y yo soy puertorriqueño,
sin ná, pero sin quebranto.

Y el echón que me desmienta
que se ande muy derecho
no sea en lo más estrecho
de un zaguán pagua la afrenta.
Pues según alguien me cuenta:
dicen que la luna as una
sea del mar o sea montuna.
Y así le grito al villano:
yo sería boricano
aunque naciera en la luna.

Masa

2007-07-03T12:51:00.000-04:00

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar…

Cesar Vallejo

10 de noviembre de 1937

Todavía

2007-06-30T12:26:00.000-04:00

No lo creo todavía

estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría

palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo

tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto

nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa

sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía

pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro

y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido

y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.

Mario Benedetti

POEMA DEL DESENCANTO

2007-05-22T20:42:00.000-04:00

Y comenzamos juntos un viaje hacia la aurora
como dos fugitivos de la misma condena.
Lo que ignoraba entonces no he de callarlo ahora:
No valías la pena.

Ya llegaba el otoño, y ardía el mediodía.
Sentí sed. Vi tu copa. Pensé que estaba llena,
pero acerqué mis labios y la encontré vacía.
No valías la pena.

Te di a guardar un sueño, pero tú lo perdiste,
o acaso abrí mis surcos en la llanura ajena.
Es triste, pero es cierto. Por ser tan cierto, es triste:
No valías la pena.

Fuiste el amor furtivo que va de lecho en lecho,
y el eslabón amable que es más que una cadena.
Pero hoy puedo decirte, sin rencor ni despecho:
No valías la pena.

Me alegré con tu risa; me apené con tu llanto,
sin pensar que eras mala ni creer que eras buena.
Te canté en mis canciones, y, a pesar de mi canto,
no valías la pena.

Me queda el desencanto del que enturbió una fuente,
o acaso el desaliento del que sembró en la arena.
Pero yo no te culpo. Te digo, simplemente:
No valías la pena.

Autor: José Angel Buesa

En la poesía

2007-05-10T22:27:00.000-04:00

Estás entrando en territorio frágil,
debes cuidar tus manos,
tu nariz, tu esqueleto,
sobre todo, los ojos, podrían estallarte.

Estás llegando al nudo que se deshace de repente,
a la blanca paloma que al roce de tus dedos aparece,
a la delicia de encontrar a ciegas lo que otros,
con ojos muy abiertos, nunca encuentran.

Seguramente hoy, esta mañana incierta,
te desplazas, te adentras
sobre el terreno blando y movedizo
por el que yo hace años me deslizo.

Si te sientes al filo ya del vuelo,
si te persigue la melancolía,
si todo te conmueve, si nada te es ajeno
es porque estás entrando en la poesía.

Magaly Quiñones
Poeta Puertorriqueña

Poemario Patio de Fondo

Y me encogí de hombros

2007-05-10T22:17:00.000-04:00

Hoy a las dos y treinta de la tarde
el patio de atrás de mi jardín en ruinas
era el paraíso que menciona La Biblia.
No tuve duda dello
al sentir las caricias de la brisa y del sol
sobre mis brazos y espalda.
Los pájaros cantaban en lo alto de los árboles
y las flores lucían sus colores
pavoneándose.
Al acercármeles las lagartijas no huían.
Me miraban más bien estupefactas,
casi desafiantes.
No titubeé en probar la manzana madura
que el Diablo me ofrecía.
Lo vi llegar vestido de cantante de rap:
pantalones a la rodilla y tenis,
gorra con visera hacia atrás.
No tuve miedo.
Era tan dulce su sonrisa y era
tan simpática.
Otras veces lo he odiado.
Le he tirado piedras.
Lo he ensopado con la manguera
y lo he perseguido con la escoba.
Pero hoy un día jueves del mes de mayo
mi patio era un sueño que se imponía al mundo
y los copos de luz cubrían las hojas;
los muros derruídos
quedaban traspasados por sus rayos
infinitamente frágiles.

Miré al diablo y no quise
agredirlo de nuevo.
Acepté la manzana, que era roja
igual que nos la ilustran los pintores
del Renacimiento europeo.
La probé y era suave
y tuve pena
del Diablo y su destino.
Todo lo que él quería que yo hiciera
me parecía aburrido.
Nada podía comparárse a la luz y a la brisa
entretejidas sobre mi piel,
hoy a las dos y treinta de la tarde
en mi jardín cerrado entre muros antiguos.
Lo miré tristemente y me encogí de hombros
y él se fue maldiciendo calle abajo
con el rabo metido entre las patas.

Olga Nolla - Puerto Rico

Le he escrito a tu nombre

2007-05-03T15:03:00.000-04:00

Le he escrito a tu nombre
sin nadie saberlo.
Le escribo a tu recuerdo,
sin nombrarlo en mis silencios,
ningún dolor (amor) dura para siempre,
por eso al escribirte
le escribo al que vino y al que vendrá.
Nadie es el mismo,
pero todos son iguales.
Si vivo o muero,
no lo escojo, sólo me entrego.
Nade es sombra
y todos son espejos.

Le escribo a tu nombre...
sin tu saberlo,
como Buesa escribió a la mujer que siempre amó
y como quiera abandonó,
te escribo sin regreso.
Ninguno lo sabe,
pero todos se encuentran en mis versos.
Tu nombre era el amor
en mi diccionario,
pero éste ahora sólo tiene páginas en blanco.
Por eso cuando escribo del dolor
o de la alegría, del desasosiego o la esperanza,
tu nombre siempre resuena en ellos.

Ahora eres todos mis sentidos...
ya lejos y sin destino unido,
estás aquí, al lado mío,
en mis palabras, en mi delirio...
Y te escribo, sin nombrarte,
pero siempre apareces escrito.
Tú que de un tirón me borraste,
yo que no puedo dejar de nombrarte.
Pero así es el olvido.
Silencioso y aburrido.

Rosayma López Ramírez

SONETO CON SED

2007-04-30T04:08:00.000-04:00

Leyendo un día un libro, de repente,
hallé un ejemplo de melancolía,
un hombre que callaba y sonreía,
muriéndose de sed junto a una fuente.

Puede ser que mirando la corriente,
su sed fuera más triste todavía,
aunque acaso aquel hombre no bebía,
por no enturbiar el agua transparente.

Y no sé más. No sé si fue un castigo,
y no recuerdo su final tampoco,
aunque quizás lo aprenderé contigo.

Yo enamorado, soñador y loco,
que me muero de sed y no lo digo,
que estoy junto a la fuente y no la toco.

Autor: José Angel Buesa

Majestad Negra

2007-04-20T20:01:00.000-04:00

Por la encendida calle antillana
Va Tembandumba de la Quimbamba
--Rúmba, macumba, candombe, bámbula---
Entre dos filas de negras caras.
Ante ella un congo--gongo y maraca--
ritma una conga bomba que bamba.
Culipandeando la Reina avanza,
Y de su inmensa grupa resbalan
Meneos cachondos que el congo cuaja
En ríos de azúcar y de melaza.
Prieto trapiche de sensual zafra,
El caderamen, masa con masa,
Exprime ritmos, suda que sangra,
Y la molienda culmina en danza.

Por la encendida calle antillana
Va Tembandumba de la Quimbamba.
Flor de Tórtola, rosa de Uganda,
Por tí crepitan bombas y bambulas;
Por tí en calendas desenfrenadas
Quema la Antilla su sangre ñáñiga.
Haití te ofrece sus calabazas;
Fogosos rones te dá Jamaica;
Cuba te dice: dále, mulata!
Y Puerto Rico: melao, melamba!

Sus, mis cocolos de negras caras!
Tronad, tambores; vibrad, maracas.
Por la encendida calle antillana
--Rúmba, macumba, candombe, bámbula--

Va Tembandumba de la Quimbamba.

Autor: Luis Palés Matos

El Patito Feo:

2007-04-18T22:14:00.000-04:00

No sé si danés o ruso,
genial cuentista relata
que en el nido de una pata
la hembra de un cisne puso.
Y ahorrando las frases de uso
en los cuentos eruditos,
diz que sin más requisitos,
en el tricésimo día,
la pata sacó su cría
de diez y nueve patitos.

Según este cuento breve,
creció el rebaño pigmeo
llamando PATITO FEO
al patito diez y nueve.
¡El pobre! Siempre la nieve
lo encontró fuera del ala.
Y siempre erró en la antesala
de sus diez y ocho hermanos
que dejábanle sin granos
las espigas de la tala.

Vagando por la campiña
la palmípeda cuadrilla
al fin llegó hasta la orilla
de la fuente en la montaña.
¡Que sensación tan extraña
y a la par tan complaciente
la que le onduló en la mente
al llamado Feo Pato
cuando miró su retrato
en el vidrio de la fuente!

Surgió entonces de la umbría
un collar de cisnes blancos
en cuyos sedosos flancos
la espuma se emblanquecía.
(Aquí, al autor, que dormía
cuando este cuento soñó,
dicen que lo despertó
la emoción de la belleza.
Y aquí sigue, o aquí empieza,
lo que tras el soñé yo)

Cisne azul la raza hispana
puso un huevo, ciega y sorda,
en el nido de la gorda
pata norteamericana.
Y ya, desde mi ventana,
los norteños patos veo,
de hosco pico fariseo,
que al cisne de Puerto Rico,
de azul pluma y rojo pico
lo llaman PATITO FEO.

Pueblo que cisne naciste,
mira y sonríe, ante el mote,
con sonrisa de Quijote
y con su mirada triste;
que a la luz del sol que viste
de alba tu campo y tu mar,
cuando quieras contemplar
que es de cisne tu figura,
mírate en el agua pura
de la fuente de tu hogar.

Con flama de tu real sello,
mi cisne de Puerto Rico,
la lumbre roja del pico
prendes izada en el bello
candelabro de tu cuello.
Y azul del celeste tul,
en que une la Cruz del Sur
sus cinco brillantes galas,
es el que pinta en tus alas
tu firme triángulo azul.

Oro latino se asoma
a tu faz y en tu faz brilla.
Lo fundió en siglos Castilla.
Y antes de Castilla, Roma.
Lo hirvió el pueblo de Mahoma
en sus fraguas sarracenas.
Y antes de Roma, en Atenas,
los Homero y los Esquilos
hilaron de ensueño el hilo
de la hebra azul de tus venas.

En tu historia y religión
tus claros timbres están;
que fuiste el más alto afán
de Juan Ponce de León.
Mírate, con corazón,
en tu origen caballero,
en tu hablar latinoibero,
en la fe de tus altares,
y en la sangre audaz que en Lares
regó Manolo el Leñero.

Veinte cisnes como tú
nacieron contigo hermanos
en los virreinos hermanos
de Méjico y el Perú.
Bajo el cielo de tisú
de la antillana región,
los tres cisnes de Colón,
las tres cluecas carabelas,
fueron las aves abuelas
en tan magna incubación.
Alma de la patria mía,
cisne azul puertorriqueño,
si quieres vivir el sueño
de tu honor y tu hidalguía,
escucha la voz bravía
de tu independencia santa
cuando al cielo la levanta
el huracán del Caribe
que con sus rayos la escribe
y con sus truenos la canta.

Ya surgieron de la espuma
los veinte cisnes azules
en cuyos picos de gules
se desleirá la bruma.
A ellos su plumaje suma
el cisne de mi relato.
Porque ha visto su retrato
en los veinte cisnes bellos.
Porque quiere estar con ellos.
Porque no quiere ser pato.

Luis Lloréns Torres 1876-1944

Volcán en invierno

2007-04-16T13:12:00.000-04:00

“Ángel Dorado"

" Destino Baños de Tungurahua”

Coloca tu oído sobre mi pecho…
Escucha el latir lento mi corazón,
creo que agoniza
y cada vez lo siento mucho más lejano,
un poco más triste,
un tanto más solo.

Es que mi corazón necesita el tuyo,
necesita de tu risa,
de tu voz,
de tus palabras.
Necesita sentir que ama,
Que aun sigue vivo.

Mi corazón suspira
y se le escapa tu nombre
mientras comienza a llorar.

No te pido que me ames,
el amor no se ruega,
simplemente se da.
Yo te amo sin esperar que sea recíproco
sólo deseaba que lo tuvieses presente...
aunque ya tú no sientas nada.

* Autora: RSP [Hada Morena]

"Líneas que nunca alcanzó a leer"
Escrito ya hace unos cuantos años.
Actualizado: 16 abril 2007

foto tomada de aquí

SIN TITULO

2007-04-13T01:46:00.000-04:00

No quisiera llorarte
No soy fanática del desperdicio de agua

Quisiera más bien
vivir en tu sonrisa
y que tu vivas en la mia

Saciar mi sed
en el manantial de tu boca

Mirarme hermosa
en el espejo infinito de tus ojos

Sentirme atada
entre tus largos brazos

Perpetuamente
sin posibilidad de escape

Un latido separa nuestros corazones
Pero un mundo nuestros cuerpos

No quisiera llorarte
pero quien sabe...
si mis lágrimas fluyan hasta el mar
hasta la orilla del océano que nos separa
y algún día sin saberlo
acaricien tu cuerpo desnudo.

Autora: Ojeda, X.

Río Grande de Loiza

2007-04-08T21:27:00.000-04:00

¡Río Grande de Loíza!... Alárgate en mi espíritu
y deja que mi alma se pierda en tus riachuelos,
para buscar la fuente que te robó de niño
y en un ímpetu loco te devolvió al sendero.

Enróscate en mis labios y deja que te beba,
para sentirte mío por un breve momento,
y esconderte del mundo, y en ti mismo esconderte,
y oír voces de asombro, en la boca del viento.

Apéate un instante del lomo de la tierra,
y busca de mis ansias el íntimo secreto;
confúndeme en el vuelo de mi ave fantasía,
y déjame una rosa de agua en mis ensueños.

¡Río Grande de Loíza!.. Mi manantial, mi río,
desde que alzóse al mundo el pétalo materno;
contigo se bajaron desde las rudas cuestas
a buscar nuevos surcos, mis pálidos anhelos;
y mi niñez fue toda un poema en el río,
y un río en el poema de mis primeros sueños.

Llegó la adolescencia. Me sorprendió la vida
prendida en lo más ancho de tu viajar eterno;
y fui tuya mil veces, y en un bello romance
me despertaste el alma y me besaste el cuerpo.

¿Adónde te llevaste las aguas que bañaron
mis formas, en espiga del sol recién abierto?
¡Quién sabe en qué remoto país mediterráneo
algún fauno en la playa me estará poseyendo!

¡Quién sabe en qué aguacero de qué tierra lejana
me estaré derramando para abrir surcos nuevos;
o si acaso, cansada de morder corazones,
me estaré congelando en cristales de hielo!

¡Río Grande de Loíza! Azul, Moreno, Rojo.
Espejo azul, caído pedazo azul del cielo;
desnuda carne blanca que se te vuelve negra
cada vez que la noche se te mete en el lecho;
roja franja de sangre, cuando baja la lluvia
a torrentes su barro te vomitan los cerros.

Río hombre, pero hombre con pureza de río,
porque das tu azul alma cuando das tu azul beso.
Muy señor río mío. Río hombre. Único hombre
que ha besado en mi alma al besar en mi cuerpo.

¡Río Grande de Loíza!... Río grande. Llanto grande.
El más grande de todos nuestros llantos isleños,
si no fuera más grande el que de mi se sale
por los ojos del alma para mi esclavo pueblo.